Pequeno Rascunho

.a tábua de salvação.

2012-02-03T08:48:00.011-02:00

entre linhas
desenhadas de sentido

todos os preciosos atalhos
mapeados
em folhas rascunho
rabiscadas de tentativas

entre linhas
como guias pra perdição

o poder de calar uma história
e recomeçar a caminhar
a mesma estrada
com outros pés

entre linhas
tradução da vontade

palavras reformadas
toda intenção redimida
angústia sufocada
pra se encontrar certeza onde não há

entre linhas
essa falsa direção

.de noite, na cama, eu fico pensando.

2012-02-01T18:52:00.000-02:00

Quero contigo

ser livre

e livrar-me de todas as amarras

das noites de solidão.

Quero contigo fugir

deixar que alma me escape

numa gota de suor

enquanto te abraço.

Quero engolir-te num beijo

de corpo inteiro

de pele, entranhas

e orgasmo.

Quero-te:

Por todos os lados

Me segurando firme

e me fazendo voar.

.definição de alguém de verdade.

2012-01-31T22:23:00.003-02:00

No meio da tua carne

há verso,

vaidade,

vertigem.

És humana,

mulher,

feita de alma,

poema

e vontade.

Adocicada,

salpicada de fúria

e amor.

És um poema mal acabado

rimas soltas,

verídica história:

arte, beleza e valor.

És gente,

pouco comum,

mas gente:

que sangra,

que sofre,

e sobrevive... rá.

.plano B.

2012-01-26T22:24:00.002-02:00

Não tenho coordenação motora, e minha letra, enquanto eu ainda era criança, era muito desajeitada e enorme, embora sempre fosse bem redonda. Eram muitos As e Os gordões, que não eram nada parecidos com meu jeitinho delicado de ser. Mas eu aprendi. Daniele, minha amiga desde a quinta série, tinha uma letra linda de menina, uma letra que olhava pra frente. E ela, a Dani, escrevia bonito, como se a caneta deslizasse no papel. E de tanto olhar e gostar, eu aprendi. Aprendi não a ter uma letra como a da Dani, mas a ter uma letra minha, com a leveza dela. Talvez ela tenha me ensinado a ser leve. Será?

Não fui boa no Volei, nem no Handebol. Tinha medo da bola, não acertava um pontinho sequer, e muitas e muitas vezes ficava infeliz com minha imensa capacidade de correr, e pequena capacidade de acertar a bendita bola no lugar certo. Fato é que não levo jeito pra nenhum esporte, até hoje, mas aprendi a correr, aprendi como funciona a coisa toda de a bola acertar no gol, na cesta ou fazer um ponto bonito na equipe adversária. Aprendizados que me fizeram muito boa em brincadeiras bem amadoras como Elefantinho Colorido, Queimada e Taco. Eu me frustrei muitas vezes. E ainda me dói um pouco essa ausência de aptidão para os esportes. Eu gosto tanto, sabe? Mais tarde eu aprendi a andar de bicicleta, um dia, num sítio, e depois nunca mais toquei numa magrela, e penso que hoje, uns 15 anos depois, eu já tenha esquecido completamente como repetir aquela minha aventura do equilíbrio. Uma pena. Mas fica a promessa pra 2012.

Com a minha mãe eu aprendi a fazer doces. Mas o que eu queria aprender mesmo era fazer arroz com feijão, batata, peixe, refogados de legumes... mas minha mãe me deixava com a parte que ela não gostava: untar a forma, fazer chantili, bater pudins no liquidificador e enfeitar tortas. Eu aprendi bem. Mas depois, de tanto tentar, e errar, aprendi também a fazer muito mais do que o arroz, feijão com batatas. E penso que essa foi a primeira aptidão que percebi em mim. Eu sei cozinhar e gosto disso. Eu, se fosse rica, seria uma chef, certamente. teria investido meus últimos anos em viagens pra aprender as peripécias gastronômicas de muitos lugares e teria feito cursos caros e baratos de como temperar canes, cortar nabos e cozinhar feijões brancos. Não deu, mas cá estou. E se nada der certo, abro um restaurante no quintal de casa...

Não parei por aí, claro. Com o passar do tempo eu aprendi a encontrar meio termo nos entraves das minhas tentativas. Não sou boa em muita coisa, muita coisa mesmo, mas há sempre um jeito de compensar com uma opção de "quase lá". Eu não desisto fácil. Aprecio a tentativa e erro. Mas de vez em quando é preciso encarar os fatos: não dá pra ser bom em tudo que se quer. A gente pode aprender muita coisa, quase tudo ou tudo sobre algum assunto específico. Mas é preciso respeitar limitações, e escolher um plano B real, movido pela vontade de alcançar as estrelas, mas sem tirar os pés do chão. Eu adaptei a letra dos meu sonhos à que era capaz de fazer, eu desisti dos esportes e eu aprendi a cozinhar. Ser realista sobre as possibilidades é uma boa dica, acho. Protege contra a inveja, e nos abençoa com a liberdade para orgulharmo-nos com o que sabemos e com que somos.

.hábito, rotina e uma história sobre borboletas.

2012-01-18T22:21:00.003-02:00

Somos todos borboletas. Um dia lagarta, e no outro a voar. Somos todos lindas borboletas. Nos transformamos, mas não o tempo todo. De vez em quando estagnamos no mundo, não como seres apáticos e abatidos, mas porque essa mudança total interna, externa, das pequenas coisas do dia a dia realmente nos cansa. E como cansa: repensar cada hora os nossos vícios e manias, os sabores, os companheiros. De vez em quando é bom acomodar-se em asas coloridas e conhecidas, voar pra cantos aprazíveis e já antes descobertos, pra aproveitar um pouco do ócio, dos sons, dos odores, dos sentimentos já decifrados. O que destrói a beleza da vida não é a rotina, mas o descuido e o descaso. A gente, borboleta ou lagarta, sobrevive ao ronco, ao chulé, ao arroz com feijão, ao papai e mamãe, ao livro como presente de aniversário. O que quebra as pernas, e as asas, é o empurrão fora de hora, pedras e farpas atiradas, silêncios fora de hora e fugas repentinas no meio do dia. Um poco de hábito nos torna reais, e muito de rotina nos empurra pra frente. Somos todos dotados da capacidade de transformação, mas somos também capazes de nos acostumar ao que nos faz bem. E manter, não significar inventar todo dia uma grande novidade, mas reparar com delicadeza nas mínimas coisas boas que se mantém, se mantém, se mantém. Somos todos borboletas, e se você enjoar do que há contigo, ao seu lado e ao redor, não culpe o tempo e a rotina. Acontece! De repente você ainda era lagarta e nem tinha percebido.

.fraternal.

2012-01-13T14:49:00.005-02:00

Nunca escrevi aqui sobre ele. E nem deveria, acho. O anonimato sempre lhe caiu bem. Ainda que seu jeito de comer nunca tenha sido dos mais discretos. Um dos
meus maiores afetos, uma das minhas maiores saudades cotidianas. Um laço apertado. Meu vínculo preferido. Mesmo sangue. Marrento, teimoso, apaixonado - por ela, pela vida, por mim, pela mutação das coisas. Um ser de quem não aprendi a me despedir. Deve ser o sorriso de menino ou a habilidade de me abraçar, me pegar no colo e me jogar pra cima, ora literalmente, ora com um olhar. Ele que não faz birra, e se esconde de quem lhe quer mal. Fala alto e briga como proteção. É sentimento de mais. E uma parte é meu. Ainda bem, porque uma parte de mim é dele também.

Um texto para afirmar que nada substitui um bom irmão e todas as aventuras vividas juntos...
Há muitas maneiras de amar, e uma delas é Assim: sem esperar nada em troca.

a/c Binho, a quem sempre quero ter motivos pra amar.

.em São Paulo, verão.

2012-01-11T08:37:00.001-02:00

Chuvisco
respingando
sobre o rio Pinheiros
sem pausa
sobre a água
escura e plana

É quase bonito.

Enquanto as pessoas
passam
passeiam
não pausam
entre concreto e relógios,
uma paisagem triste.

.sublimação.

2012-01-03T20:36:00.000-02:00

Amor líquido
diluído em mágoa:
Liquefez-me em nada.

Refiz-me gélida,
esperando derreter
gota a gota,
até pudesse
almaquecer
e evaporar.

Não pude.

.dos dias em que não preciso de espaço.

2012-01-01T20:56:00.001-02:00

Natal e Ano Novo seriam datas completamente vazias pra mim, não fossem pretextos óbvios para reunir os que amo. E não falo por ser essa uma necessidade minha guardada ou oculta. Eu mesma estou sempre disposta a ir e vir pra ver bons amigos e dividir tardes de cinema (de cerveja, de café, de passeios...) com esse e aquele que me querem bem. Mas acontece que tenho reparado que grandes pessoas ficam escondidas atrás de situaçõezinhas ofuscantes. Ficam ali, atordoadas, deitadas no sofá remoendo a ideia que salvará o ano. E não por serem ruins ou covardes, mas por terem sido mesmo engolidos por problemas reais, por pessoas que se acham espertas ou por devoradores de almas, que se auto-denominam salvadores. Não tenho problema algum em olhar pra trás e perceber que alguns passaram por minha vida e seguiram outros rumos. Se por escolha, lhes desejo felicidade. A vida é assim mesmo: tem gente que vai embora. Mas aqui ao redor, enxergo tanta gente que amo se deteriorando, sabe? E aí que vem o Natal e o Ano Novo, e essas mesmas pessoas saem das tocas, sorriem, cozinham, dançam e abraçam aqueles de quem sentem saudade. Gosto disso. Gosto de que apesar das obrigações que alguns enxergam na data para dar presentes e fazer peru, alguns consigam libertar-se para uma mínima possibilidade de paz, amor e leveza. E gosto de estar perto, pra ver e pra sorrir junto. Porque a gente é capaz de tornar qualquer coisa vazia de sentido, mas enquanto houver amor, de apaixonada que sou, acho que vale a pena insistir.

Feliz Natal e um Ano Novo lindo aos meus.

.do que não consigo relevar.

2011-12-27T23:59:00.000-02:00

Hoje me pediram para relevar uma grosseria. Um pedido que realmente não pude atender. Se o fizesse, seria antes de tudo uma violência contra mim. Uma segunda violência, tendo em vista que uma primeira já me atingiu em forma de grosseira. Hoje me pediram pra reatar laços invisíveis. Invisíveis, já que há muito somente à meus olhos eles existiam. Não pude. Mas é claro que eu poderia fingir. Mas fingir seria ainda pior do que violentar-me. Seria tornar a mim mesma e às minhas mágoas invisíveis como os laços. E não sou dada à invisibilidade. Sou humana, carne e osso, e todos devem saber muito bem disso - os que comigo compartilham amarras e os que não. Eu preciso que encarem de frente. Qual humana que sou, tenho limitações, inclusive físicas, que me impedem de alimentar o que me faz mal.

.a decepção anunciada.

2011-12-26T10:36:00.000-02:00

Acho bonito que você saiba andar,

ainda que não com as próprias pernas.

Acho que a vida mais ou menos fácil

é sua benção necessária.

Esses degraus curtos e poucos

te fazem avançar cada vez mais alto,

pois seus apoios-humanos

compensam a tua preguiça evidente.

E não acho ruim.

Acho bacana que você tenha avançado tanto

em pêlos de barba na cara

em habilidades motoras diversas

em locomover-se em quatro rodas.

Daqui eu vejo tua ambição burra e rasa,

e esse teu jeito estranho de agradecer.

E olha que um dia achei que serias homem,

Mas seus gritos e palavrões

te tornaram um eterno menino pra mim.

Desses mal educados,

que quando não sabem como se defender,

esperneiam e batem.

Acho que eu preferia mesmo o seu desdém anterior

com tudo e com todos,

exceto com seu umbigo e tuas horas sagradas de sono.

E me dá pena que você deixe um rastro tão marcado

de mágoas e decepções.

E me dá pena que, já tão cedo,

você não tenha tido amigos.

Acho que te faltou rédea.

Acho que ainda te falta sensibilidade

e um pouco de atenção para o mundo como ele é.

Ainda há tempo.

Ainda há muito pra caminhar.

É de erros que somos feitos também.

E é claro que estarei aqui.

Só não peça pra sentir orgulho.

Pra isso, você precisará agora de um esforço

que infelizmente ainda não aprendeu a fazer.

.rumo.

2011-12-12T21:49:00.000-02:00

As mil viagens que fiz:
pra fora daqui
pra dentro de mim
ao teu redor
pelo mundo afora
até a esquina de casa.

As mil viagens que fiz.
Pra voltar sem saber
onde é que fica
o limite da minha ânsia por caminhar.

.mareando.

2011-12-02T01:02:00.001-02:00

Sou do tipo que navega.
Mas não sei nadar.
Se me abraças, serás boia.
Se me guias, bússola.
Mas não me venha âncora.
Que me faço arpão
Me engato em ti,
e no fundo me farás companhia.

.téte à téte.

2011-12-01T08:02:00.001-02:00

Em épocas de twitter, e-mail, facebook, esteve lembrando de quando sua mãe afirmava gostar de resolver as coisas num téte à téte. Achou poético... Há tanto tempo havia deixado de falar porque eram tantas as formas de escrever, que nem sequer conseguia lembrar de uma feição verdadeira de raiva ou dúvida. Havia se tornado uma máquina de pingos nos is.

Click.

.caminhos.

2011-11-30T23:48:00.000-02:00

Eu te perdi na distância
Não.
Eu te perdi no caminho.
Quer dizer,
você se perdeu sozinho.
E eu te virei as costas.
Não sou de choramingar.
Não.
Sou sim.
Mas acontece que eu não voltaria atrás.
Nem de você.
Nem por você.
Na verdade,
por você eu voltaria, sim.
Com medo de sua volta
com medo da sua ida
Com medo da minha revolta
e desses meus braços tão abertos.
Quer dizer,
fique aí.
É tão mais seguro caminhar sem ti.
Saudade eu aguento.
Encontros também.
Outra despedida... não sei.
Fique aí, por favor.

.o homem que amo.

2011-11-27T19:52:00.000-02:00

Amo um homem de carne e osso.
Nem de aço, nem de açúcar.
Nada etéreo, nada perfeito.
Amo um homem, apenas um homem.
Desses que, ao final da história, se vão.
Ou por ser finito o amor,
ou por desfalecer, qual carne e osso de que é feito.

E é por isso que o amo ainda mais:
por sabê-lo humano,
feito da mesma matéria que eu.

.dentro da caixa.

2011-11-23T23:29:00.000-02:00

Bem se encaixa a monotonia, pensava:
fria e sequenciada,
como essa alma mal dilatada.

Encaixa-se bem:
pela tautometria,
uma alma encaixotada.

Ai, se pudesse...
Transformava
todo sossego em folia entusiasmada.

.sede.

2011-11-23T19:29:00.000-02:00

Carregas um copo d'água
do outro lado do mundo.
E desse lado, salivo.

.saudade boa de sentir.

2011-11-11T00:34:00.000-02:00

Há pequenas distâncias entre as palavras de um texto. Escreve uma, espaço, escreve outra. Palavra nova, mas, porém, ademais, espaço, pra explicar isso e aquilo, ponto, retoma a palavra de antes, vírgula, espaço, palavra, espaço, palavra, espaço, palavra, ponto. Palavra e espaço pra se fazer entender. Mínimas lacunas necessárias para que a frase faça sentido. Porquetudojuntoaomesmotempoémaisdifícildeentender. A palavra fica ali, grudada na outra, não cabe ar, não cabe pensamento, palavrapalavrapalavra, e tanto se perde do que há de significado nas breves pausas. Há razão pra certas ausências, há momentos para toda despedida e reencontro, há necessidade de solidão. Até entre nós, tão feitos um pro outro: palavra, respiro, saudade, beijo, e sou tua - até de longe. Palavra, espaço, palavra, espaço, espaço, espaço, espaço, volta logo, reticências. Vem.

"...Você tá longe de mim, saudade boa de sentirDe dormir juntinho, acordar abraçadoAgradecer ao te ver linda, ali bem do meu ladoVocê é minha mulher e me pede o que querEu farei o que eu puder pra realizar o seu desejoTe acordar e te cobrir de beijos, assim que eu vejoCafé na cama com suquinho, pão, geléia e queijo..."(Black Alien)

.anotações sobre um sonho.

2011-11-09T01:01:00.006-02:00

À ausente

Hoje fugi do redemoinho, querida. Cansei da vertigem, e entendo se me disser que foi por medo.Talvez tenha sido mesmo. Mas eu chamaria de precaução. Tenho estado amedrontada por muitos monstros, reais e imaginários. Mas você não. Você não me assusta. Fez-se invisível tantas vezes, que acreditei. Acreditei ter saído do redemoinho e ter te deixado lá, desfazendo-se feito nuvem. Foi bonito até, que sua invisibilidade tenha, de repente, se tornado nuvem pra mim. Poetizei-nos, e isso me basta. E qualquer espaço deixado há de se tornar lembrança, eu saindo do redemoinho, e você, nuvem.

.as certezas que se deve ter.

2011-10-28T20:14:00.001-02:00

É como amar. Basta um momento para que o prédio todo desmorone ou o mundo inteiro sorria. E é como se fizesse mesmo sentido fazer isso ou aquilo no momento que passou. Faz parte que a gente saiba, de vez em quando, o jeito de agir nessa situação desconforto e naquela de extrema alegria. Pequenos e lentos amadurecimentos dirários, eu diria. Em que a gente percebe (ou aprende) que a vida passa, não tão rápido quanto alguns acham, e nem tão de vagar como gostaríamos que fosse. E por constatar que somos efêmeros, basta mesmo uma certeza ínfima para dignificar nossas escolhas. Escolhas completamente nossas, para honrar o livre-árbítrio que nos foi dado. É como acreditar num bom amigo. Uma certeza, dessas que não são de fato, mas que poderiam e deveriam ser. E que por serem assim pensadas, vale que a gente acredite tão intensamente a ponto de tornar real o que foi imaginado. Não como em contos de fadas, em que príncipes nos despertam do sono profundo. Um voto de confiança, uma certeza absoluta (porque se é certeza, é absoluta) de um sim ou um não. Um beijo de despertar de nós em nós mesmos. Acreditar é um carinho que merecemos. E como é necessário que de vez em quando a gente saiba exatamente onde pisar no próximo passo...

"Não se sabe tudo, nunca se saberá tudo, mas há horas em que somos capazes de acreditar que sim, talvez porque nesse momento nada mais nos podia caber na alma, na consciência, na mente, naquilo que queria se chamar ao que nos vai fazendo mais ou menos humanos".
(Saramago, em As Pequenas Memórias)

.fada madrinha.

2011-10-21T00:16:00.002-02:00

Serei madrinha de casamento pela segunda vez. Vestido, presente e sorriso. Pacote completo: madrinha que chora na hora da cerimônia, ainda que ignore completamente qualquer crença religiosa capaz de unir um homem a uma mulher pela eternidade. Até porque, pelo que eu saiba, nenhum dos deuses disponíveis no mercado é capaz de garantir nem mesmo a compreensão mútua, quiça a durabilidade do amor. Acontece que serei madrinha de alguém que amo muito, uma menina. Digo menina, por ser ela uma mocinha com trejeitos de moleca, vinte e dois anos, unhas curtinhas pintadas de esmalte transparente e sapatilhas. E não que se possa definir uma mulher por seus saltos altos ou esmaltes vermelhos, mas é que assim eu a vejo: muito jovem, muito delicada, muito especial. E serei madrinha... Se precisar, carrego calda de vestido, seguro buquê e brindo com qualquer bebida espumante disponível. Subo e desço quantas escadas forem necessárias para levar flores, arranjos de cabelo e batom esquecido em casa. Tenho muita disposição, e tenho medo também. Porque casamento é coisa séria, como dizem. E eu nem sei se concordo. Mas meu receio é de que, se assim for, a seriedade destrua precocemente a leveza das sapatilhas e das unhas roídas. Não há tempo certo pras coisas da vida, um passo de cada vez, e quando vemos já estamos em lugares nunca antes imaginados. Deve ter sido assim com ela também. De repente. E se eu pudesse, eu não criaria regras, nem espaços, nem tempos previstos. Se eu pudesse, de verdade, qualquer coisa, qual madrinha que serei, eu faria discurso, e depois seria fada. Daquelas que, além de vestido, presente e sorriso, carregam na ponta de uma varinha, castelos, sapatinhos de cristal e um empolgante "...e viveram felizes para sempre". Porque no fundo, é exatamente isso que eu desejo.

.distância necessária.

2011-10-04T23:16:00.000-03:00

Aqui, dentro da caixa,

mora um silêncio

no qual me abrigo

para o descanso

para o marasmo e solidão.

Aqui, cabe-me apenas

o som da respiração

gotículas de lágrimas

doídas

que não querem ser consoladas.

Do espaço que falta

da calmaria que sobra

a dor me transforma

em gigante pra recomeçar

e temporariamente incapaz de dividir.

Por saber-me ofegante

sedenta

e imersa em saudade

há tempo para pensar caminhos

sem depender de passadas alheias.

Caixote em que caibo

não confortavelmente

para que ressurja coragem

para continuar sendo,

para continuar.

.passagem da noite.

2011-10-03T23:26:00.002-03:00

Mamãe lhe dizia que uma mulher é capaz de erguer um homem ou destruí-lo. Anos depois, frente ao espelho, pergunta-se onde foi que errou.

Conheceram-se no bar. Ele, amigo da namorada da amiga. Aniversário de alguém. Cerveja boa e provolone à milanesa. Noite de festa. Verão de 2004. Na ponta da mesa, ele investia num assunto sobre música e ela prestou atenção, embora não entendesse absolutamente nada de black soul and funk music. Achou interessante a empolgação do rapaz. Instintivamente dava sempre uns pontos de crédito a quem gostasse de música e tomasse cerveja em copos americanos. No fim da noite, já entrosados, trocaram telefones. Depois trocaram sugestões de exposições imperdíveis em São Paulo. Trocaram livros. Trocaram alguns beijos. Trocaram confidências. Tudo assim, exatamente nessa ordem.

E foi descobrindo quem ele era: não desses homens interessantes de barba por fazer e charmosos óculos de descanso. Era um sujeito bonito à sua maneira, e à maneira dela. Foi descobrindo um detalhe apaixonante por vez. E enquanto isso, descobria-se também como mulher de alguém, como nunca havia sido.

Ele, um homem cheio de dívidas e dúvidas. Ela, de tiros certeiros que era, acertou-lhe o peito em cheio. O peito, a alma, a inspiração. Tornou-se musa. Em um ano, dividiram um apartamento. Ele fazia pão; ela, planilhas de excel. O máximo do clichê, não fosse a disposição de ambos em acordar cedo por causa do trabalho, e dormir tarde por causa um do outro.

Brigaram muito, alto, e despediram-se duas vezes. Mas preferiam a presença e o aconchego do abraço. Longe, ela pensava no que não pôde consertar na vida compartilhada. Nele, dívidas e dúvidas. E ela, tiros certeiros. Quis ensiná-lo, mas acabavam sempre embriagados do vinho que tomavam enquanto faziam contas. Na nova rotina, tomavam vinho em casa, e cerveja na rua.

Ontem pagaram as contas da casa, e ele sugeriu a compra de uma nova máquina de lavar. Vão comprar. O dinheiro dá, ela disse. Ele retribuiu com sorriso.

Antes de dormir, ela pensa no que não mudou. Não fez dele um grande homem, não esteve por trás manipulando situações e transformando-o em dono do sucesso. Mas não o deixou cair. No fundo sabe que mamãe não entende nada, o mais importante é manter-se de pé e caminhar juntos.

Sai da frente do espelho. E volta a ler Drummond, presente dele, a quem ela dedicaria um texto, além da vida, se pudesse anexar à um e-mail, a poesia e o pensamento: "Amar: mesmo nas canções./ De novo andar: as distâncias,/ as cores, posse das ruas./ Tudo que à noite perdemos/ se nos confia outra vez./Obrigado, coisas fiéis!". No fundo, é apenas uma noite após a outra.

"Clara manhã, obrigado
o essencial é viver!"

(Carlos Drummond de Andrade)

.escuro.

2011-09-20T23:40:00.001-03:00

Heloisa Angeli - http://www.flickr.com/photos/h-angeli

Dai-me alma
pra encarar
como se fosse
ciclo.

Clausura
Casulo
Crisálida

Voar.

.sensacionalismo numa tarde de sexta-feira.

2011-09-16T18:48:00.001-03:00

Faço companhia pro meu pai e pro meu gato na sala de casa enquanto espero pra irmos ao supermercado. Na televisão, no programa que meu pai assiste atento todas as tardes durante a semana, uma "notícia" repete-se há mais de 45 minutos. Sem nenhum exagero, já que com o computador ligado, pude acompanhar a passagem dos minutos e a repetição das palavras alarmadas e das imagens recortadas das mesmas pessoas sendo entrevistadas e das mesmas cenas desfocadas de câmeras de sistema de segurança. Uma menina bonita, de 19 anos, foi assassinada em sua casa. E que triste. E que pena. E que lástima.

Há 45 minutos ouço os mesmos fatos e as mesmas pessoas chorosas, e observo as mesmas cenas das ruas do Parque São Rafael, na Zona Leste, e das janelas quebradas da casa. Que triste que é. Que pesar. Tanta dor. E me pergunto: quantas outras meninas jovens e bonitas não foram assassinadas em outras partes de São Paulo nessa semana? E não que essa desmereça a divulgação, mas e as outras não caberiam no lugar da repetição? Se não se pode evitar as notícias banhadas em sangue, que elas, ao menos, se diversifiquem, penso eu.

Mas não, vende mais a revolta, a tristeza e a falsa sensação de que assim cobramos justiça. Vende-se um porta-voz do povo. Vende-se uma menina morta que tinha um futuro brilhante pela frente, uma família que sofre, possíveis suspeitos, uma São Paulo violenta e a polícia muitíssimo motivada a resolver um caso. Vende-se uma novela. Vende-se um best-seller reproduzindo a mesma receita banalizada. Ai que desgosto, que sofrimento! Uma menina tão jovem, e uma cidade inteira sendo enganada pela televisão que apenas intenta ao ibope e ao ganho.

Nome aos bois: Tv Record

(em letras miúdas, pra combinar com o tamanho do comprometimento real com a informação e a sociedade)

.a habilidade de fazer-se entender por uma redação de 20 linhas (ou mais).

2011-09-09T02:00:00.000-03:00

E deparei-me com a cruel responsabilidade de escrever uma redação com "tema livre" num teste de emprego. Não somente isso: depois de 40 minuciosas questões de cunho gramatical, uma folha em branco me encarava. E eu poderia ter repassado mentalmente qualquer um dos outros temas sobre os quais já escrevi nestes cansativos dias de procura pelo emprego que me salvará do ócio e me condenará à labuta. Mas acontece que "deu branco". Ou não. Talvez eu não estivesse assim tão motivada a escrever sobre "Problemas brasileiros", "Imprensa e Democracia" ou "A importância de saber ler e escrever bem". Ou ainda, quem sabe eu apenas não tenha me sentido confiante o suficiente para falar bem sobre qualquer um desses assuntos. Imprensa, política, educação... tudo tão complexo.

E o que avaliariam? Minha noção gramatical, eu sei. A habilidade que tenho de escrever uma dissertação coerente, também. E o que mais? Avaliariam minha posição política? Tentariam determinar se leio a Veja, a Época ou a Carta Capital? Se tenho uma posição sobre norma culta e o preconceito linguístico? Se sou capaz de criar uma solução a longo prazo para dizimar as mazelas do analfabetismo no Brasil? E o que mais querem saber? Se fumo? Se bebo? Se sairei no final de semana e conseguirei chegar cedo na segunda-feira sem olheiras muito visíveis? Se sou dinâmica, flexível e organizada? Se leio Saramago e Jorge Luis Borges? E como saberão se dissimulo? Porque eu sei bem da minha aptidão para dissimular enquanto escrevo... Eles não saberão? O que eles querem: a verdade ou a destreza em flexibilizar-me tanto, a ponto de caber no espaço disponível? E quem são eles, afinal?

E se por palpite eu decidisse que eles querem saber exatamente quem sou? Eu diria a verdade, acho. Mas não é exatamente na hora da pressão que a gente entontece e acaba floreando um pouco mais a realidade? E como saberão? Eu pergunto. Como? Mesmo sabendo que a pergunta crucial talvez seja: quando? Quando saberão quem sou? Já que se comprarem meu peixe, podem descobrir tarde de mais que minhas posições sócio-político-acadêmico-sentimentais não têm o perfil da vaga pleiteada.

Quando saberão que eu não sei escrever coisas sérias diante da folha de papel em branco que me cobra um começo, meio e fim pra um assunto que não existe? Quando saberão que preciso de pauta pra formular ideias? E que na falta delas, eu só sei poetizar? Quando souberem, será tarde de mais?

.auto-ajuda e a arte de moer a cana.

2011-09-02T14:02:00.000-03:00

Há uma linha tênue entre o pensamento saudável e a habilidade cruel de remoer mágoas e memórias. Acontece que é possível tirar um detalhe incômodo até dos momentos mais leves e brilhantes da vida. Porque se você reparar bem de perto, e aí depois mais de perto ainda, vai encontrar um micro-pêlo no ovo da alegria. Porque não se pode evitar que uma palavra saia na hora errada, que contem piadas sem graça, que exista um olhar desatento, chuva fora de hora, uns quilos a mais na balança da farmácia, um erro de interpretação naquela frase de amor, uma unha quebrada, um tropeção na escada, uma gripe pós-frio/gelado/cortante das áreas do Alto Tietê, arroz salgado, uma música que lembre a pessoa errada, erros de comunicação, falhas no metrô, agendas não sincronizadas. Porque a vida é bem bonita e bem bacana, mas não segue o roteiro da nossa idealização. É como caldo de cana, que é uma delícia, mas se você passar no moedor além da conta vai acabar por tomar o suco com fiapos nada agradáveis. É ou não é?

.o nosso amor e ao redor.

2011-08-30T13:47:00.000-03:00

Eu te amo

Tu me amas

Ele não precisa me amar

Nós nos amamos

Vós amais de outros modos outras pessoas

Eles que se amem também

.o labirinto.

2011-08-25T22:56:00.004-03:00

Há tanta angustia de tocaia.

Pra todo dia, um medo se anuncia

uma dor acaricia as entranhas

e a dúvida amarga-me os sentidos.

Mas não estou só

e nem vou me perder de mim.

Que me perdoe Fernando Pessoa, mas não cairei em ciladas de identificação poética...

"Sou um deserto imenso
Onde nem eu estou."

Eu não. Estou num deserto imenso, mas me encontro no próximo passo. Até.

.Luna Clara e Apolo Onze.

2011-08-20T13:03:00.001-03:00

Uma história infantil pode ser apenas uma história infantil, com lobos, porquinhos, fadas, bruxas e princesas. Dessas que os pais inventam, sem muito cuidado, mas com muito carinho, pra fazer companhia aos filhos antes da hora de dormir. Um bom livro infantil, no entanto, depende de mais elementos do que apenas personagens recorrentes e um final feliz. Adriana Falcão sabe disso, e em Mania de Explicação ela mostra que o universo infantil pode ser muito mais explorado. O livro é encantador, rico em ilustrações, e tremendamente poético, e por isso deixa de ocupar esse espaço infantilizado apenas, e toma lugar como um livro bom, e ponto. Para ser lido por quem estiver interessado, e ponto.

Adriana Falcão, na minha opinião, repete o feito em Luna Clara e Apolo Onze. O livro, dessa vez, com 327 páginas é bem mais complexo. Bem do tipo que até assustaria pelo tamanho à maioria dos pré-adolescentes - mesmo aqueles que já tomaram algum gosto pela leitura. Fato é que um livro não tem que ser mesmo fácil. O desafio faz parte do processo de leitura, e a conquista pós última página deve dar um orgulho danado naqueles que se prestaram a tal feito.

E se ele assusta pela quantidade de página, basta ler o primeiro capítulo para que o receio se vá. A leitura é clara, cheia de elementos curiosos, muito fluida e engraçada. Capaz de conquistar o adolescente mais desinteressado e o adulto mais criterioso.

Como todo enredo que se preze, Luna Clara e Apolo Onze, tem uma exploração completa das personagens (especialmente os protagonistas), uma complicação a ser resolvida, um momento de grande dúvida e desespero, e um desfecho bonito e completo.

As personagens, longe de serem óbvias, recebem nomes atraentes e, muitas vezes, auto-explicativos: além de Luna Clara e Apolo Onze, temos Aventura, Doravante, Madrugada, Seu Erudito, Divina Comédia, Odisseia, Imprevisto, Poracaso, Leuconíquio, um papagaio chamado Pilhério, um cavalo chamado Equinócio, e mais... Um pouco caricatas, é verdade, mas sem perder o bom gosto.

Desatino do Norte e Desatino do Sul são o pano de fundo da narrativa, dois lados de um mundo inventado, com um estrada longa e uma ponte complicada entre eles.

Mais do que uma boa história, o livro se aproveita de pequenas sutilizas para agregar elementos bem interessantes ao mundo de quem lê. Usa o tom de brincadeira para abusar de palavras que nem sempre são conhecidas do vocabulário infantil ou juvenil, e com isso torna possível explica-las de uma maneira mais leve; faz menção às 7 maravilhas do mundo, e à personagens personagens da literatura mundial; constrói um mundo fora da realidade, sem perder a verossimilhança; e fala dos temas conhecidos da literatura direcionada ao público pré-adolescente: família e amor,por exemplo.Sem a pretensão de ser educativo, o livro recria a realidade, usando de fantasia e bom humor. Em síntese, narra a "arte da procura e do encontro”. E quem é que pode dizer que não procura por nada nessa vida, não é mesmo?

Adriana Falcão estará no programa Entrelinhas neste domingo, dia 21/08, às 21h30.

.do ato de fazer contas em que o único resultado real é o número 27.

2011-08-04T23:46:00.004-03:00

Até que me obrigaram a fazer um balanço sobre a questão da maturidade. As pessoas cobram, querido. Cobram que você cresça, e em seguida cobram que você controle as rugas, tenha um filho e compre um carro. No meio de tantas metas não cumpridas, eu mentalmente desenhei algumas setas, risquei números, pessoas e passos que me recusei a dar ao longo dos anos. Não comprei alianças, não construí patrimônio, não fui à Paris. E não comprarei um carro esse ano. Ainda consumo muita porcaria, continuo com mania de colecionar bugigangas. E certamente não tenho planos de ir à igreja no próximo domingo. E olha que eu já li a Bíblia (duas vezes!), uma delas até sem pular aquelas partes repetitivas de Êxodo, Levítico e Deuteronômio. Acontece que por hora não me forçarei a fazer laços em volta do pescoço, com a exceção dos belíssimos lenços coloridos que combinam tremendamente com esse Inverno pseudo-ameno paulistano. Não me torturarei com culpas que me levarão ao inferno por amar a pessoa errada, por aceitar os diferentes e por ler Marx e Saramago, por exemplo. E também já não faço assim tanta questão de viver essa vida sob a sombra de uma esperança pós-morte, seja ela qual for. Embora admita é claro que o vazio do fim não agrada esse meu coração crédulo e pulsante. Mas à imaginação me permito - sem as correntes do idealismo fanático ou da religiosidade não-pensante. Também não farei das minhas relações (românticas ou não), casamentos burocráticos por comodidade e conveniência, como todos esperam que se pareçam. Já não tenho estômago para sorrisos superficiais e risinhos de canto de boca enquanto fofocam sobre o tempo passando pra mim. Das minhas uniões, companhias de cama e de resto de vida, sei eu. E não me venham falar de comprar carro, lava-louças e coisa assim. Desde que minha casa tenha fogão, chuveiro e cama sei que sobreviverei bem. Tem sido assim: nunca tivemos, mesmo aqui na casa do papai, um lava-louças ou uma estupenda secadora de roupas. Vivemos bem com escorredores em cima da pia e varais no quintal de trás, com seus bambus barulhentos e nostálgicos. E se quer saber: no meio dessa urbanidade acinzentada faço questão absoluta de nutrir certas nostalgias bucólicas. Ainda que nem eu mesma tenha tido uma experiência tão real desses cantos esverdeados distantes. Verdade seja dita: há tempos já não esperam nada de mim, a não ser que eu continue a ser quem sou, e que sustente meus vícios, ora pois. E a essa responsabilidade tentarei não faltar por decência, honra e, sobretudo, pra não ter que dar grandes satisfações sobre onde ando metendo meu dinheiro, minha cara, meu corpo todo. Meto-me onde eu quiser. Sou moça crescida, apesar do 1,53 de altura. E sinto, nesse balanço de última hora, que finalmente (engole seco) sou uma mulher - e dessas que até encaram um scarpin, se necessário. E uso unhas vermelhas, sim senhor, por vaidade (será pecado?). Acontece que eu olho muito pra trás, e gosto do que vejo: fiz o que quis de mim, com algumas restrições, e amei muito. Orgulho-me de ser diplomada e da cicatriz mínima no canto esquerdo da boca. E, sinceramente, não há caneta capaz de aguentar os tantos números e observações para quantificar minhas perdas e ganhos. Apesar da escoliose que me incomoda, do desemprego que agora me aflige e do filho que ainda não veio, considero que no fim das não-previsíveis quatrocentas e dezoito páginas de rabiscos de livro-caixa, meu saldo seria positivo. E talvez até existisse uma poupança escondida numa conta qualquer para que eu sobreviva aos maus bocados dos próximos 27. E se de balanços numéricos eu nada entendo, do vai e vem dos balanços da vida eu já aprendi bastante. E, por hora, basta que meus próprios pés me impulsionem para o alto e para lugar nenhum. Aqui tá ótimo, e eu só quero continuar.

.dessas exigências brutas.

2011-08-03T23:39:00.001-03:00

A Rua Diferente
Na minha rua estão cortando árvores
Botando trilhos
Construindo casas.
Minha rua acordou mudada.

Os vizinhos não se conformam.
Eles não sabem que a vida
tem dessas exigências brutas.

Só minha filha goza o espetáculo
e se diverte com os andaimes,
a luz da solda autógena
e o cimento escorrendo nas formas
(Carlos Drummond de Andrade)

O poema de Drummond ritmou as mudanças da cidade. E há sonoridade na mudança por meio das rimas dos últimos versos de cada estrofe (casas, brutas, formas). Há aliteração do som de "S": eStão, árvoreS, trilhoS, conStruindo, casaS, oS vizinhoS, Se, eleS, Sabem, deSSaS, exigênCiaS, brutaS, Só, eSpetáculo, Se, oS andaimeS, luZ, Solda, Cimento, eScorrendo naS formaS. E aliteração do som de "R" (“TR”, “BR”): Rua, coRtando, áRvoRes, tRilhos, constRuindo, Rua, acoRdou, confoRmam, bRutas, diveRte, escoRRendo, foRmas.

Tais letrinhas repetidas soam-me como os barulhos (trilhas sonoras) da mudança que tumultuam a rua, que tiram os moradores de sua zona silenciosa do conforto de dias iguais, com também iguais cenários e rotinas: um infindável "brrr" e "ssss" da construção, do cortar de árvores, da colocação de trilhos, do escorrer do cimento, etc.

cortando árvores/ botando trilhos/ construindo casas

E se assim "ouvimos" a mudança, de outra maneira o poema também descreve, de forma a nos fazer visualizar, as alterações urbanas: a natureza sendo subtraída e elementos acinzentados sendo acrescentados.

cortando árvores/ botando trilhos/ construindo casas

E o novo tão rapidamente se instala:

minha rua acordou mudada

Os “vizinhos” reagem às mudanças. E a esse fato segue-se um comentário de um sujeito que reconhece a brutalidade dessas transformações, mas que ao mesmo tempo parece conformado com a inevitabilidade delas:

Eles não sabem que a vida
tem dessas exigências brutas

Acho lindo que Drummond, com maestria, demonstre em versos tão claros os dois lados da mudança: a destruição do que é, e a construção do que será. Ou será: a destruição do que foi, e a construção do que agora é? Uma espécie de ideia, de futuro, de possibilidade, que de repente chega. E “a vida tem dessas exigências brutas”...

Enquanto os andaimes denotam as estruturas que se elevam do chão, a solda autógena demonstrando a velocidade dos avanços científicos, o cimento escorrendo nas formas e sua referência ao movimento, como se mostrasse o “não parar” dessas construções, dessas montagens e inovações da urbanidade (e da vida?).

Se por um lado, os vizinhos apresentam um ar conservador diante das modificações pelas quais a rua passa; por outro, a filha observa e aprova a "modernidade" que se instala. E é sob o olhar infantil da filha, que ainda não se acostumou com o que há, e aprecia o aprendizado e o crescimento, que a mudança ganha a aparência de espetáculo:

Só minha filha goza o espetáculo
e se diverte com os andaimes, a luz da solda autógena e o cimento escorrendo nas formas

Será possível metaforizar que a vida tantas vezes nos apresente mudanças do mesmo modo que a chegada da urbanidade nos anos 30? Será que algumas transformações nos chegam barulhentas da mesma maneira? Assustadoras talvez, nos tirando do que é cômodo e conhecido para nos jogar direto a um novo cenário? E se for, será que dá pra gozar o espetáculo sem receios e com real disposição para as novas possibilidades?

.a birra e certos maus costumes.

2011-07-30T01:23:00.010-03:00

O menino chovia.
E não era chuva, chuvisco, chuvinha.
Era chuva, trovão, trovoada.
Por qualquer coisa, coisinha,o menino relampejava.
A casa toda tremia, o chão até balançava, raios por toda a cozinha sempre que tinha salada.
A empregada saía correndo, e a mãe também, chamuscada.
E o menino chovendo, chovendo, pedindo macarronada.
O pai imitava macaco, a mãe dançava na pia, tudo isso por medo da chuva, e pra ver se o menino comia.
E todo dia era assim, uma chuva sem fim, chuvarada. Por qualquer coisa, coisinha...o menino relampejava.
(Cláudio Thebas, em O Menino que Chovia)

Criança é assim, né? O conflito surge, a birra aparece: bate o pé, berra e se joga no chão. E como culpá-las? Deve doer esse reconhecimento de que as coisas não podem ser sempre como se quer. Afinal de contas, de que vale ser uma boa menina se eu não poderei ir até ali a hora que eu quero? E por que eu tenho que dividir esse brinquedo? Não fala não pra mim!

A birra não é nada mais do que uma forma que a criança tem de dizer que não se aceita aquela condição imposta. Frustração por não poder fazer tudo que der na telha, frustração por não poder fazer nada a respeito do que já está feito. Daí, nasce o bico, nasce a careta, os gritos, o choro, pulos praticamente impossíveis de conter. Porque eu quero ver se assim não consigo o que quero! Ninguém pode comigo! Se eu gritar, vocês vão ter que ouvir! E o pior é que as vezes a criança acerta - alguém ouve, cede ou muda bruscamente de posição para conter-lhe a fúria. E se por um lado eu entendo que a criança esteja testando limites, e descobrindo seu espaço no mundo, por outro sei que é papel do adulto responsável dizer-lhe a hora de parar. Mas e quando a birra acompanha a criança até a "maturidade"? Sim, porque cada vez mais tenho visto adultos (bem adultos) que vira-e-mexe querem resolver a coisa toda no berro, na birra e no bico.

E foi pensando nisso que li uma matéria na Revista Crescer sobre manhas, birras e afins. Eu queria uma solução, porque admito que ainda não estou pronta para lidar com isso. Mas é claro que quero aprender. E lá dizia que pais (ou no meu caso: amigos) podem ser responsáveis por alimentar essa reação na criança (ou no adulto birrento).

Pais culpados, que trabalham fora o dia inteiro e se sentem em falta com as crianças, acabam mimando demais os filhos e estes logo percebem essa fragilidade e passam a abusar.
Pais superprotetores, que não querem que seu filho sofra nenhum tipo de frustração. E não entendem que a criança, quando se frustra, consegue se desenvolver melhor emocionalmente.
Pais acomodados, geralmente pensam qu, se falarem vão gerar confusão com as crianças. Por isso, preferem ficar quietos. São pais que não priorizam a educação, e sim a sua própria individualidade.

Portanto, considero que minhas primeiras tarefas são: não tentar compensar minhas falhas e ausências mimando algumas pessoas; não superproteger ninguém porque todo mundo sofre e aprender a lidar com isso é tarefa urgente de todo adulto que se preze; e nunca me acomodar para ficar na zona de conforto da paz superficial, de vez em quando até uma dose de confusão faz bem.

E por fim, como precaução, boas sugestões de como lidar:

Por pior que seja o “espetáculo”, nunca bata no seu filho.
Antes de sair, previna-se de possíveis contratempos. Se vai ao supermercado, fale que a criança tem direito a escolher dois doces, por exemplo.
Não ceda às manipulações. Mostrar que birras não dão resultado é um jeito de desestimulá-la a repetir a cena.
Avise seu filho que só conversará com ele depois que ele se acalmar (e você também).
Se precisar dar uma bronca na criança, espere ela terminar de espernear e explique por que está sendo punida. É importante que ela entenda o que fez de errado e, para isso, precisa estar tranquila para conseguir ouvir o que você tem a dizer.
Não brigue com seu filho na frente de todo mundo; isso o fará se sentir humilhado.
Desvie o foco da criança. Mostre um objeto diferente, o cachorrinho passando na rua, o avião lá no céu... Use a criatividade!
Algumas vezes, por trás da birra existe uma criança com fome, sono ou carente. Se for esse o caso, responda pacientemente e faça um carinho. Às vezes, é só disso que ela precisa.
Simplesmente ignorar a birra também pode dar bons resultados. Respire fundo.
Se não tiver como conter o show no meio da loja, simplesmente pegue seu filho no colo e vá embora. Sem escândalos. Ele vai perceber que não adiantou nada e você evita o constrangimento.

Haja a santa paciência, sensibilidade e calma. Mas por amor tudo vale!

.literatura infantil.

2011-07-28T08:11:00.001-03:00

Um texto meu no Blog da Moato, sobre Literatura Infantil e a Exposição "Linhas de História - Um panorama do livro ilustrado no Brasil', que acontece até o dia 28 de agosto, no SESC Belenzinho.

link: http://blogdamoato.wordpress.com/2011/07/26/literatura-infantil/

.maldito o que?.

2011-07-18T22:33:00.007-03:00

Itamar Assumpção já me encantava pela sua poesia,¹ com versos tão certeiros sobre as sensações de quem vive² esobre o caos paulistano³ que nos aflige de fora pra dentro.⁴Me pareceu sempre ser algo sincero, do artista para quem quisesse ouvir.⁵

Equal não foi a minha surpresa ao assistir o documentário Daquele Instante em Diante,⁶ de Rogério Velloso, que mostra o Itamar como eu,infelizmente, nunca havia visto antes. Me faltava o “ver” além do “ouvir”.

Ese ele era tão hábil em transformar tudo em poesia e som,⁷ não deveter sido nem tão complicado assim mostrá-lo da mesma maneira: expressivo decorpo, alma e olhar (muitas vezes coberto por exuberantes óculos escuros).

Acheitudo cercado de beleza: sua negritude⁸ intercalada com os cabelosdourados de sua esposa da vida toda, a morenice de suas filhas de olhos amendoados,⁹os companheiros entrevistados nodocumentário que souberam reconhecer que até os defeitos lhe eram marcas dos excessosdo artista incansável, persistente, criativo, inspirado,¹⁰ intolerante com o descrédito alheio,¹¹amante das mulheres e suadelicadeza, homem com uma doçura em estado bruto.¹² Achei bonitoque Itamar estivesse rodeado de bons amigos e muito amor.¹³ Odocumentário faz um elegante recorte de sua vida e sua arte, e ele se mostrapra nós como um brasileiro desses que dá orgulho saber que existiu...

Sua música é incomum, e não há como dela sair imune. Letra após letra somos tocados, mexidos, chacoalhados; nos reconhecemos nas suas dores, nos seus versos, como se houvesse em suas canções um precioso espelho. Uma pena que se foi tão cedo, e depois de tanta dor...¹⁴

E que a justiça seja feita:se era pra ser mesmo reconhecido postumamente, que seja agora a sua hora!

---

Notas (musicais)

¹ Quando estou longe
Quero ficar perto
Quando estou perto
Quero ficar dentro
Quando estou dentro
Quero ficar mudo
Quando estou mudo
Quero dizer tudo
(Apaixonite Aguda)

² Viver é risco preciso verbo transitivo estranho
Os obuses são obuses são obuses são medonhos
Viver no país de alice só em livro só em sonho
Pois os mísseis são osmísseis são os mísseis são demônios

Eu penso logo vivo eu vivo logo durmo eu durmologo sonho
Eu sonho logo acordo acordo logo penso eu penso logo canto

(Penso Logo Sinto)

³ Venha até são paulo viver à beira do stress
Fuligem catarro assaltos no dia dez

(Venha até São Paulo)

⁴ São três horas da manhã já do outro dia
Eu pensando no futuro enquanto você dormia
Se eu morresse amanhã qual que será qual que seria

(Totalmente à Revelia)

⁵ Covarde sei que me podem chamar
Porque não calo no peito essa dor
Atire a primeira pedra, ai, ai, ai
Aquele que não sofreu por amor
Eu sei que vão censurar meu proceder
Eu sei, mulher
Que você mesma vai dizer
Que eu voltei pra me humilhar
É, mas não faz mal
Você pode até sorrir
Perdão foi feito pra gente pedir

(Atire a Primeira Pedra)

⁶ Pensei seduzir você daquele instante em diante
Além de fazer crochêpensei dar vôo rasante
Ir ao cinema, escrever, reinar nesse caos reinante
Impressionante, por que que eu não pensei nisso antes

(Por que Não Pensei NissoAantes)

⁷ Canto porque é preciso
Porque esta vida é árdua
Pra não perder o juízo

(Canto em Qualquer Canto)

⁸Houve um tempo em quea terra gemia
E um povo tremia de tanto apanhar
Tanta chibata no lombo que muitos morriam
No mesmo lugar.

(Batuque)

⁹ Eu tenho cabelo duro
Mas não o miolo mole
Sou afro brasileiro puro
É mulata minha prole

(Cabelo Duro)

¹⁰ É preciso estar escuro pra eu poder dormir em paz
Mas em mim há uma luz quenão sei como apagar
Eu canto incontido cortando o escuro
Sexto sentido saltando o muro

(Sexto Sentido - c/ Ricardo Guará)

¹¹ Eu sou sujeito a chuvas e trovoadas

(Sujeito a Chuvas e Trovoadas)

¹² Devagar comigo que eu sou de barro
Não precisa tapas, nem com flor me bata

(Devagar Comigo)

¹³ Baby não se assuste
Hoje o tempo é de terror
Nosso céu ainda chora
Nos telhados da cidade
E nossa amizade a tudo resiste

(Baby)

¹⁴ Ópios, edens, analgésicos
Nãome toquem nesse dor
Elaé tudo o que me sobra
Sofrervai ser a minha última obra

(Dor Elegante - c/ Paulo Leminski)

.herança da vó que não tive.

2011-07-15T11:55:00.004-03:00

Dona de habilidades comuns, mas singulares: os trabalhos manuais.Costurou, cozinhou e pintou, quadros lindos, panos de prato, e o sete. Era donade uma placidez invejável, como se soubesse sempre aonde aquele passo ia dar –o dela, os dos outros. Talvez porque fosse como as personagens de livros: nemlhe faltavam sorrisos, nem o encanto. Fico a imaginar que uma varinha mágicalhe cairia muito bem também. E será que não a tinha escondida em algum de seusarmários secretos? Aqueles em baixo da escada, em que nunca podíamos mexer.Talvez.

Era dona da capacidade maior de persuasão, com muitas histórias epoucos conselhos. Havia sido feita para aquele reino. E tinha súditos fiéis,dos quais ganhava mimos em forma de bibelôs, abraços e poesia. Dona de umimpério de garfos, facas, panelas, toalhas, lençóis e almofadas. Bordou, fio afio, cada cenário de um lar. E por assim ser, canto de descanso, alegria e paz.Ela e sua varinha de condão devem ter cercado todo o quintal em proteção aosferozes dragões que nunca chegamos a enfrentar frente-a-frente. Com elaestávamos seguros. E agora? Sinto que parte do que há de bom no mundo se foi,perdemos todos um pouco do chão.

Deixou-me um feitiço: disse que me casaria com um bom rapaz, eteria filhos, e faria da minha casa um lar, como ela. Mas império mesmo, só elafoi capaz de construir, sei bem.

Delembrança, guardou pra mim uma toalha de mesa com cara de café da manhã: toalhabranca, com as bordas em amarelo e rosé, com desenho de pães e xícaras.Presente perfeito: porque sempre soube o quanto era bom o começo do dia, ascores do amanhecer tomando forma, e o dia nascendo com o sol, com surpresas àespreita e as tantas possibilidades rodeando as primeiras horas. E essa foiminha herança: não a toalha com pães e xícaras, mas todas as manhãs que meimpulsionam a caminhar. E pra frente é que se anda, não é mesmo, vó?

.Grajaú/ Capão Redondo/ Ferraz de Vasconcelos.

2011-07-09T17:24:00.001-03:00

Não sou cá uma mocinha do rap, e nem vou tentar me colocar na posição de conhecedora do gênero, porque de fato não sou e, possivelmente, não serei. Só os clássicos habitam minha humilde lista de conhecimento (limitado e superficial) sobre MC’s e afins: Racionais, Sabotage, Facção Central, Emicida, Rappin Hood, Mv Bill, Kamilla e, agora, Criolo...

Mas acontece que recentemente fui ao show do Criolo (Doido?!), na praça Victor Civita, em Pinheiros, pelo projeto Conexões do SESC. Já tinha citado o cara aqui ao falar sobre o cenário atual de música brasileira. Mas a verdade é que ainda não havia caído de amores por sua música.

Novamente, o que me ganhou foi o show: a presença de palco, a boa voz e o respeito bacana que ele tem por seu público e por seu próprio trabalho.

O “mano” tá na estrada há 23 anos, mas agora, com a produção de Daniel Ganjaman e Marcelo Cabral, mostrou que o talento pro rap não exclui as tantas outras possibilidades musicais. O CD “Nó na Orelha” tem samba, soul, reggae e bolero. E depois de ouvi-lo repetidas vezes, posso dizer que todas as músicas mostram o talento do rapaz e o profissionalismo de sua “equipe”.

Embora o CD tenha sido feito com o suporte de uma excelente banda, no show que assisti, Criolo teve como apoio apenas a voz de Dan Dan e a pick up de som. Pra mim, que nunca tinha visto um show de rap, foi sensacional.

Foi, antes de tudo, um bom chacoalhão sobre “a vida como ela é”. E pude perceber o quanto venho sendo “aburguesada” nos últimos anos. Mesmo sem ter saído da Zona Leste (ZL): trabalho na Avenida Paulista em uma Instituição de Arte, tomo café em cafeterias bacanudas e adquiri uma paranóia absurda de ser assaltada (ou coisas do gênero). Acho algumas coisas, dessas de elite, muito boas, e outras me enojam. Como o caso da “gente diferenciada” e o metrô de Higienópolis, ou no que se refere aos intelectuais-pop-artistas-in.

Quanto mais eu venho pros lados “bonitos” de Sampa, mais distante fico de alguns valores que só quem brincou na rua de terra (ou de paralelepípedos) pôde desenvolver. Aburguesei-me, mas não ao ponto de esquecer que tenho os dois pés na periferia. Aburguesei-me, mas minha capacidade de ver além do meu umbigo continua intacta.

Nada contra os valores que os "meninos de apartamento" desenvolveram também. Mas é que cada um aprende o que lhe é útil na sua “quebrada”. E a minha, que nem era tão quebrada assim, me ensinou mais sobre quem eu gostaria de ser do que qualquer curso complementar que fiz.

O filme “Bróder”, que também despretensiosamente assissti há alguns meses, me deu aquela “saudade” boa das amizades de vila, da escola estadual de primeiro e segundo grau, do ônibus intermunicipal, do campão, do escadão e do meu irmão com seus amigos empinando pipa na rua. Não foi difícil, pós-show, pós-filme, traçar um comparativo mental Grajaú/Capão Redondo/ Ferraz de Vasconcelos.

A gente fala melhor do que vê do nosso próprio quintal. E do meu quintal em Ferraz eu vi e vivi muita coisa.

Os meninos muito iguais, com seus bonés e calças largas. As turminhas de quem ouve pagode, de quem ouve rock, de quem ouve rap, de quem anda de skate, os evangélicos e suas camisas sociais. O trem da CPTM e o ônibus lotado de gente que acorda tão cedo pra ir de um extremo a outro de São Paulo pra trabalhar ou pra ir à procura de trabalho. Meninas de calças muito justas e barriga de fora, meninas de saias até o pé e bíblias em baixo do braço. As senhoras todas com seus vários filhos, as meninas muitas indo pelo mesmo caminho.

Só quem esteve lá sabe como é. As dores e as alegrias de ter tudo meio fora de mão: das possibilidades profissionais ao acesso à informação.

Mas a verdade é que, da periferia, mais ganhei do que perdi até hoje. É bem clichê, eu sei, mas sou quem sou graças às influências mais diversas que tive durante a vida. E caráter, generosidade, amizade não se aprende em qualquer lugar. Assim como um bom futebol geralmente se aprende no campão, e não na escolinha. E admito: bate aquela vergonha quando sinto vontade de atravessar a rua de medo de um menino que se parece tanto com meu irmão.

.cada um no seu quadrado.

2011-07-05T13:48:00.001-03:00

As minhassinceras dúvidas: Quem é inocente: o menino que apanha enquanto passeia por umaavenida paulistana ou o agressor que lhe bate com uma lâmpada? Algum tipo deagressão pode ser tolerada em nome dos “bons costumes”? Meninos que gostam demeninos têm menor direito de ocupar os espaços de sua cidade? Se todos consomeme pagam impostos não é justo que todos tenham, indiscutivelmente, os mesmos direitos? Por quealguns se incomodam tanto com o “casamento gay”? Sentem-se ameaçados? Temem quenovos moldes familiares provem que o tradicional ficou ultrapassado?Intimidam-se pela ideia de que, com o tempo, casais gays sejam mais felizes doque a noiva virgem que se casa com o provedor financeiro do lar? Acham que osjardins coloridos dos “moderninhos” ao lado tomarão o espaço cinza de suascalçadas? Ou temem que seus filhos (todos héteros, claro) tenham vontade de irbrincar com os amiguinhos do quintal vizinho que têm dois pais (ou duas mãe) euma bola de futebol novinha em folha? O que é que assusta às bancadasevangélicas? Que os fiéis sejam corrompidos por “homens que se deitam comhomens”? Não confiam em sua capacidade de ensinar sobre o pecado, o inferno eos castigos divinos? E no caso de corrupção, não confiam em sua capacidade decura física e espiritual? Se homossexualismo é doença, não deveriam esperar queo próprio doente desejasse ser curado? E se este não quisesse, não seriabondoso respeitar sua vontade? Em qual momento a Bíblia passou a ser baseconstitucional para o estabelecimento de leis sociais e políticas? Se a Bíbliaé a lei máxima, acima da democracia e da igualdade de direitos, que tal setodos nós começássemos a desenvolver agora todos os dons propostos por ela:amor, alegria, paz, longanimidade, benignidade, bondade, fé, brandura eautodomínio? O que é mais importante: amar uns aos outros ou cuidar da vidaalheia? Sob qual base pode-se comparar pedofilia com homossexualismo? Nãoexistem por aí tantos e tantos pedófilos homens que abusam de meninas indefesase por isso são héteros e não homossexuais? Pais que se preocupam com o bemestar de seus filhos deveriam afastá-los dos gays apenas? Uma sociedadedemocrática pode ignorar uma classe que é representada por mais de 4 milhões depessoas numa manifestação na Avenida Paulista? Por que as plumas, paetês eausência de tecidos não são tão criticadas durante o Carnaval? O decoro muda deacordo com a época do ano? Por que seios femininos são menos agressivos eindecentes do que silicones travestis? Héteros são incomodados por casais gaysporque isso lhes fere a masculinidade? Sua masculinidade (ou feminilidade) podeser, então, considerada sensível e frágil? Têm medo de sonhos secretosnoturnos? Ou acham que a qualquer momento, um gay solteiro vira agarrar-lhe as“partes”? Temem por sua sanidade mental ou por sua proteção física? São os“viados” responsáveis únicos por toda falta de cidadania e humanidade do mundoatual? Acham que há mais ladrões, estupradores, políticos corruptos e golpistashomossexuais do que héteros, e por isso justifica-se que o caráter dealguém possa ser medido por sua opção sexual? Colocar os homossexuais nesselimbo do “diferente que é mau” não se parece com todos os outros tipos depreconceito burro que o mundo já vivenciou? E não provaram outras “minorias”serem tão capazes e merecedoras de respeito como os homens, brancos, religiosose detentores do poder? Não tá na hora de encarar o fato de que o livre-arbítrioinclui liberdade para escolher religião, modo de vida e opção sexual também? Ospastores, padres e representantes dos céus não podem deixar que o próprio Deuscuide do julgamento de cada um no final dos tempos? Têm mesmo que se prestar a esse papelarrogante de avaliadores e sentenciadores absolutos da vida dos outros? Jáentenderam o que significa Estado laico? Se não concordam com isso, não achamboa a ideia de abandonarem os cargos públicos para trabalharem em prol de seuspróprios interesses religiosos? E já não passa da hora de pensarmos todos emcuidar de nossas próprias vidas, sem ficar questionando as opções alheias, seestas não nos afetam diretamente? Não há tanto mais pelo que lutar, discutir emarchar em nome de um país melhor, com pessoas melhores?

Glossário

Autodomínio: Autocontrole.

Benignidade: Qualidadede quem é afável, suave e bom.

Brandura: Qualidade de quem é brando, docee não severo.

Casamento gay: Caracterizaa uniãoestável entre casais gays, dando-lhes acesso a direitos iguais reconhecidos nostribunais do país, herança, pensão previdenciária e alimentícia em caso deseparação, licença médica, comunhão parcial de bens e futuramente a facilidadede adoção, entre outros benefícios.

Estado Laico: Uma nação ou país que é oficialmente neutro em relação às questõesreligiosas, não apoiando nem se opondo a nenhuma religião, que trata todos seuscidadãos igualmente independente de sua escolha religiosa.

Homossexualismo: Diz-se da relação sexual ou afetiva mantida entre pessoas do mesmo sexo.

Liberdade: Direito de proceder conformenos pareça, contanto que esse direito não vá contra o direito de outrem.

Livre-arbítrio: Faculdade que permite que o indivíduo se determine, responsabilizando-se por suas próprias escolhase atitudes.

Longanimidade: Caráter da pessoa que suporta as adversidades e queprossegue no seuem seuempenho, apesar dos obstáculos. Bondade que faz desprezar as ofensas.

.dois momentos.

2011-06-30T18:13:00.001-03:00

Aquele em que

Me procuras

Antes

Com teu lábio

Salivante

E tão bonito

Sussurro.

Silêncio.

Aquele em que

Me digeres

Pós-coito

Com teu olho

Que se perde

No infinito

.desconheço-me.

2011-06-21T23:47:00.000-03:00

Aquela não sou eu

Fui

Passei por você, apenas

Aquela que se foi

sendo mulher

ou sendo sua

Mas não eu

Aquela que passa

passeia

poesia

foi

tendo sido alguma

que não eu

Eu, que não me conheço

Ainda

Passei por você

E fui

sendo outra

sendo muitas

aquela

aquém

além

sempre.

.franco.

2011-06-17T15:14:00.001-03:00

Eu me alterno

Fico mudo

E falo um tanto

Ora corro

Ora pulo

Ora manco

Meu espírito

Lusco-fusco

Ou branco

Parte louco

Em parte oco

Às vezes, santo

Pro desabafo:

Sussurro rouco

Ou canto

Nada basta

Tudo é pouco

Por enquanto.

.sobre donos de sorrisos.

2011-06-01T19:30:00.000-03:00

Eu amarei uma menina, um dia
E vai ser alegre amar-te no sorriso de outra
Como você, que amou tantas e as fez sorrir como eu
Como eu apenas sorria pra ti

Por amar-te tanto
Eu era tua mesmo sendo a outra

Um dia eu amarei uma menina como eu
Que fui tua
E depois de ti
Tornei-me outra

Dona de sorrisos sem dono
Dona de mim

Para ouvir: A Outra

"...Eu quero paz
Quero dançar com outro par
pra variar, amor
Não dá mais pra fingir que ainda não vi
As cicatrizes que ela fez
Se desta vez
ela é senhora deste amor
Pois vá embora, por favor
Que não demora pra essa dor
sangrar..."

.vocabular.

2011-05-30T18:44:00.000-03:00

A palavra, que tanto é

Para o bem e para o mal

Bárbara

Cutuca, esconde, atiça

Desperta, invade, assusta

Atormenta, pede, emperra

Acusa, defende, dissimula

Marca, fere, cicatriza

Insinua, abusa, cura

Somos todos bárbaros

Verbalmente bárbaros

.cenário atual de música brasileira.

2011-05-23T19:05:00.002-03:00

Desde que assisti ao Debate promovido pelo Itaú Cultural sobre o atual cenário da música brasileira,estou ensaiando esse texto.

O evento foi promovido pelo Centro deDocumentação e Referência (CDR), e um dos meusamigos mais queridos no Instituto esteve a frente dessa organização, Marcel Fracassi. Namesa, Rogério Duarte (meu professor e, agora, bom amigo) e Patrícia Palumbo(jornalista, com quem também convivo em esclarecedoras reuniões para o, já emandamento, projeto da Enciclopédia de Música).

Eu era, na platéia, uma exceção entretantos músicos, produtores e afins. E adorei estar ali. Eu, o público comum.

Muita coisa foi falada: o público e o artista, produtoras, políticas públicas, festivais, crítica musical, rádio web, e tanto mais. Seria necessário um texto realmente extenso para dar a dimensão exata da versatilidade do debate, ou discorrer sobre cada um dospontos abordados.

Mas há temas que mais me chamaramatenção. Como por exemplo, a tal supremacia São Paulo/ Rio de Janeiro sobre a arte ecultura nacional. Tema discutido e exemplificado muito bem, com a citação doLos Porongas, banda boa e do Acre, que existe sim, e produz coisa bacana, eimagino, em todas as vertentes artísticas.

Tenho bons amigos fora de São Paulo,alguns músicos, outros, público comum que, como eu, consome muita música tambémde seus respectivos estados: Bahia, Brasília, Paraná, Santa Catarina (só paracitar os que realmente tenho contato).

Curitiba, PR, de onde saiu A Banda Mais Bonita da Cidade, e seu sucesso repentino... Repentino? Eu diria que adivulgação focada não foi nada repentina. Foi pensada combastante atenção: escolha de músicas, preparação formal - instrumentos,artistas, gravação de bom gosto -, reconhecimento do público a quem queriamatingir e agradar. Acertaram em cheio, oras. Ganharam visibilidade, deramentrevistas, agendaram muitos shows, inclusive no eixo Rio/SãoPaulo. Um “plano de visibilidade” que deu certo.

No debate, falou-se sobre isso: compartilhamento de música independente dos filtros de marcado. A Banda mais Bonita daCidade, soube usar os veículos disponíveis a seu favor, assim como a Mallu Magalhães, por exemplo.Cada um ao seu modo e com seus “ajudadores”.

Tornando-se visíveis, aparecem os queamam, e os que odeiam, mas vale o risco, acho. Os acima citados, correram orisco e ganharam a batalha. Mallu tem público fiel já, e boas parcerias também.Bom pra ela.

Outra constatação feita durante odebate foi a de que a criação não é mais suficiente para o sucesso. Hoje, oartista precisa estar envolvido na produção de sua música, e engajado política eideologicamente nas questões que o afetam. Questões como essasdiscutidas no debate a que faço referência.

Na platéia, encontrei Marcio Lugó,músico, que conheci quando trabalhei no IAV (Instituto de Áudio e Vídeo).Ele foi um dos alunos do curso Fundamentos de Áudio e Acústica, em que aprendeu conceitosde matemática e física, aspectosde fonoaudiologia e psicoacústica, a prática da operação e funcionamento deequipamentos como: microfones, alto-falantes, mesas de som, compressores,Gates, equalizadores, exciters, etc. Não, ele não exerce todas essas funções ao fazer uma apresentação musical - tem uma equipe ao seu lado para isso. Mas optou por aprender, a título deconhecimento, sobre tudo que afeta sua música. Justíssimo. Assim como suapresença no debate.

Tocou-se também em delicados pontos:Baixar músicas, preço dos CD’s e shows. Sobre estas, eu, púbico comum, tenho algo adizer. Sim, porque eu baixo uma quantidade significativa de músicas, comproCD’s e vou a vários shows. E para mim, uma coisa está diretamente vinculada aoutra.

Se por um lado, baixar CD’s ou chorarpreços ideais que não pagam por sua produção musical e artística é umdesrespeito ao artista e seu trabalho, por outro, acredito que esse é mesmo umcaminho sem volta. Downloads de músicas e pirataria são problemas a que se teráde reagir de maneira consciente. Talvez não seja mesmo o ideal, mas é o real.

Baixo músicas pra conhecer novosartistas ou o novo trabalho dos que me interessam. Faço isso sempre, e ouço oque baixo com bastante atenção, e vou aos shows. E, quando dá, compro CD’s.Tenho uma coleçãozinha bem bacana com os nomes que mais me agradam, entre elescoisas novas e coisas "velhas" se misturam ao sabor do meu gosto musical: Los Hermanos, Eddie, Mombojó, Orquestra Contemporânea de Olinda, Luiz Melodia...

Concordo que o artista faz tudo commuito cuidado, e é uma pena que não tenhamos míseros 10 reais pra gastar com o disco.Mas é que 10 reais aqui e 10 ali pesam muito no bolso. E entre ter um CD e verum show, eu sempre vou optar pelo show. É assim que é pra mim. E pra quantosmais, não é mesmo?

Há gente descuidada, desatenta, que baixa e não ouve, quenão compra nunca, e que nem ao show vai. Mas gente descuidada e desatenta temem tudo que é lugar, em todos os públicos e âmbitos profissionais.

E as casas de shows são, para mim, umproblema a parte. São Paulo nos oferece apresentações diversas em diferentesespaços, é verdade. Mas a música “independente, nova, descolada, indie” estásempre se apresentando em casas/balada/bar: Studio SP, Sarajevo, Tapas Club, Espaço Kabul, Jazz nos Fundos... Nada contra. Absolutamente. Se a grana tá no bolso, épra lá que eu vou: beber, dançar ao som do DJ que antecede a banda e comer uns“belisquetes” em boa companhia. Mas acontece que a grana nem sempre dá praessas noitadas. E quando não dá, eu opto por bons shows, geralmente no SESC,onde eu chego, assisto à apresentação e volto pra casa. Uma casa de show deconsumo musical apenas. Tudo bem, o SESC é uma exceção, porque, sobretudo ébarato demais. Mas mesmo que fosse um pouco mais caro (20, 30, 40 reais), eu iria.

Mas é que um show no bar/ balada pesamuito no bolso de uma estagiária, como eu: 15 reais do show, 15 de cerveja, 5 dabatatinha frita (ou polenta) dividida com os amigos, e por aí vai... Há quem possa dizer: mas é sónão beber e não comer então. Coma e beba em casa e vá ao bar? Coma e beba em casa evá para a balada? Sim, pode ser uma possibilidade. Mas há outro entrave: para entrarnum desses lugares, ou você chega cedo e espera pelo show lá dentro, ou nãoentra. Chega-se às 23h e o show começa à 1h. Como esperar 2 horas em pé,dançando, as vezes esmagado, sem beber um golinho de nada? Eu não consigo. Vocêconseguiria?

Pois é. O artista tem seus motivos muito válidos, e o público comum também tem suas razões. Cá estoupra defender-nos.

Sem me descuidar, no entanto, de citaralguns nomes referenciados no debate:

Circuito Fora do Eixo

Rumos Itaú Musica

Valeu a pena, e rendeu assunto. Opróximo debate terá como tema Arte e Tecnologia. Aguardemos.

.nome, sobrenome, casamento e identidade.

2011-05-17T23:27:00.002-03:00

Minha mãe é neta de portugueses, filha de alagoanos. Nome de batismo: Maria de Fátima Nascimento. Na verdade, o nome real é Maria de Fatima Nascimento, mas ela adicionou o acento agudo no "a" por conta própria em suas assinaturas por aí.

Minha mãe é chamada de Nena por sua família, e gosta disso. Mas só fica a vontade com os familiares chamando-a assim. Gente de fora, não. Mas se divulgar que é só para os íntimos, sabe que o apelido pega, por isso não divulga esse limite. Ela tem mesmo esse apreço por seu nome. Gosta de ser chamada de Fátima.

E conta que, quando mais jovem, morria de vontade de tirar o "Nascimento". Queria um nome mais bonito, pomposo, sonoro.
Encontrou meu pai, Marques, e casou-se com ele. Mudou o nome, ficou bonito, quase pomposo, sonoro: Maria de Fátima Marques.

O casamento acabou e tudo que ela mais queria, então, era tirar o tal do "Marques" logo, pra desvencilhar-se de vez de uma relação que não deu certo e, talvez, de um homem que não amava mais.

Tirou o sobrenome.

E se apaixonou por um "da Silva". Teria algo mais comum nesse Brasil de meu Deus?

E apesar de nem tão bonito, nada pomposo, teve que admitir que sonoro era sim. Flexibilizou uns detalhes: trocou o "da" pelo "e", porque detalhes fazem toda a diferença - como o acento agudo no "a".

Não era o sobrenome dos seus sonhos, mas agora ela sabia que o que caía bem mesmo era assinar por quem era e, por opção, por quem amava também: Maria de Fátima Nascimento e Silva. Minha mãe.

.a la Malinche.

2011-05-13T19:56:00.000-03:00

E há sempre o caminho estreito dos segredos alheios

Esbarra-se em paredes gélidas de concreto chapiscado

A ferirem os cotovelos ainda doloridos de outra queda

Busca minuciosa das tantas e tantas traidoras escolhas

Corredor da ausência de amor-próprio, vontade e paz

Outras vozes, outras vidas, outros vorazes vivos vazios

Lembranças pisadas por pés descalços que se apressam

Como que a tentar levar todo o corpo para longe do poço

Numa fuga da profundidade de extrema agonia e medo

Retomada da marcada cicatriz encoberta por um engano

E novos cortes profundos se fazem talhados pela mentira

Feridas abertas pelo imprevisto ardil recém descoberto

Malogro de uma intenção antes docemente compartilhada

Projeção de pontiagudos estilhaços pelo desapontamento

Que perfuram a confiança entregue e a impossível certeza

A sangrar

Sagrar

Ser.

.retrato.

2011-05-06T19:06:00.000-03:00

Hoje vi um velhinho de chapéu no metrô. E estava frio. Umfrio bonito que combinava com sua camisa de flanela xadrez e o tricô que asobrepunha, ambos em tons de cinza e amarelo. Me pareceu um retrato em preto ebranco amarelado pelo tempo. Não fora o cheiro de guardado, eu o teriaimaginado menino, como esses da linha verde: também com suas coloridas camisasem xadrez.

Por um momento imaginei sua chegada em São Paulo ainda criança,saído de onde? Espanha, Holanda, Portugal, ou um pouco mais velho, de algumestado sulista? Será Gonzalez, Jansen, Almeida, Prado? Em dia de sol,certamente, contrariando tudo que havia ouvido sobre a terra da garoa.Recebidos com alegria por essa cidade caótica. Merecia que fosse assim. E quehouvesse também uma casa pequena dividindo espaço num terreno com mais duas outrês, numa rua tranqüila de paralelepipedo, esperando-o. Onde sua mãe decorasse as janelas com cortinas de renda por ela costuradas, e coubesse aquela cama demolas que ele dividiria com o irmão mais novo pelos dois anos que se seguiram.Até a compra da cama beliche com seu salário de ajudante na farmácia do bairro.De onde ele olhava passar as mocinhas de vestidos ajustados na cintura acaminho das fábricas. De onde ele viu passar Manoela, e se apaixonou perdidamente.Até que ela entrou na farmácia, e ele emudeceu, ao reparar na aliança da mãoesquerda. Sentiu calafrios, e achou que ia morrer. Não morreu. Mudou deemprego, e terminou o secundário, onde conheceu Cristina, Luana, Rita. Não seapaixonou perdidamente. Só Manoela lhe roubara o coração. Até que Isabel, filhade Seu Bento, sorriu pra ele. E tudo se perdeu. Roubou-a do noivo, casaram semconsentimento dos pais da noiva, e moraram de aluguel numa casa de dois quartosna rua Taquari. Mas com ajuda de dona Ana, sua mãe, e dos bons amigos do tempoda farmácia, dos jogos de futebol, e do bar depois do expediente, convenceramos sogros, de que eles, jovens demais, se amavam, e de que o moço eratrabalhador. De fato, ela, costureira, ele, marceneiro, construíram um casamaior num terreno comprido, e continuaram se amando. Levaram para lá, doisfilhos pequenos, Marcelo e Rose, que brigavam sem parar quando pequenos. Masque hoje são sócios e amigos num bar perto da Paes de Barros. Casa cheiasempre, porque não havia colega que resistisse à macarronada de dona Isabel. Efoi trabalhoso manter a casa limpa, as contas em dia, a sobriedade quando um aum foram perdendo os pais, tios, alguns amigos de longa data. Mas dona Isabel aindafaz quindim, apesar da diabete do homem que amou por tantos anos. E ela aindatem um jeito de encantá-lo. Ainda que de vez em quando ele se lembre de Luana,Rita, Cristina e, ainda mais, de Manoela. Pra não falar da vizinha da ruaTaquari. E que Isabel não leia seus pensamentos... Sorri.

De chapéu, tive vontade de emoldurar seu retrato,acompanhado daquele sorriso enquanto olhava para fora, vendo casas, pontes,ruas, carros passando. No que pensava aquele sorriso? No quindim, no menino quehavia sido, ou nos netos meninos que agora, como ele, olham as meninas quepassam. E tantas passarão...

.Roberto e Erasmo.

2011-04-25T19:34:00.002-03:00

Em casa,Roberto Carlos Especial era programa sagrado nos domingos de manhã. Mamãecantaralova todas as músicas enquanto fazia o almoço: lasanha, rizzotto,nhoque, macarronada com frango de padaria. Depois, muitas vezes, ia até a estanteda sala escolher um dos discos de vinil do Robertão pra continuar a sintoniacom suas lembranças. E ela tinha (e tem ainda) quase todos (alguns não emvinis, mas em fitas k7). Muitos dos vinis tinham declarações de amor de algumde seus fãs apaixonados, entre eles meu pai e meu padrasto. Mamãe fã deRoberto, e eles fãs da minha mãe. Conquistou alguns moços e de muitos ganhouvinis. Presente certeiro. De vez em quando, nas manhãs de domingo, o somvariava e ouvíamos, pós Roberto no rádio, Paulo Sérgio, Wanderley Cardoso, Renatoe seus Blue Capps ou Wanderléa nos vinis e compactos da minha mãe. A cozinhainteira se enchia de recordação, os olhos dela brilhavam, e tantas histórias desua juventude foram divididas comigo nesses momentos, que só havia mesmo de serassim: que eu, como ela, fosse também apaixonada por Roberto Carlos e a patotatoda da Jovem Guarda.

Anos depois,as cenas entre minha mãe e eu não existem mais. Mas compartilhamos essa paixãoà distância. E agora as recordações divididas são minhas.

Sórecentemente dei-me conta de que Erasmo Carlos, o Tremendão, é digno da mesmaadmiração que dispenso ao Rei.

Roberto eErasmo nasceram no mesmo ano, 1941, e se conheceram em 1958, no Colégio Ultra,onde os dois estudaram, na Zona Norte do Rio. No bairro da Tijuca, conheceramtambém Tim Maia e Jorge Ben. Ainda na década de 1950, juntos, integraram OsSputniks, conjunto liderado por Tim Maia.

Roberto Carlosgravou um single em 1958, com João eMaria, parceria com Carlos Imperial, e Forado Tom, de Carlos Imperial. E seu primeiro LP Louco Por Você foi lançado em1961. Embora o primeiro compacto de rock tenha chegado somente em 1963, comSplish Splash (1963), versão deErasmo Carlos para a música de Bobby Darin e Jean Murray, Parei na Contra-Mão e Terror das Namoradas, ambas também deErasmo Carlos.

Erasmo, porsua vez, lançou seu primeiro compacto em 1964, com as músicas Jacaré e Terror dos Namorados (as duas com Roberto Carlos). E em 1965, gravaseu primeiro disco solo, A Pescaria.

Tambémem 1965, estréiam juntos na televisão o programa Jovem Guarda, apresentado porRoberto, Erasmo e Wanderléa. A partir daí, Jovem Guarda passa adefinir o gênero musical conhecido como iê-iê-iê - a versão brasileira do rockinternacional da época.

Robertoprotagoniza três filmes no cinema, RobertoCarlos em Ritmo de Aventura (1967), RobertoCarlos e o Diamante Cor de Rosa (1969) e Roberto Carlos a 300 km Por Hora (1971), todos dirigidos por RobertoFarias, e os dois últimos com a ilustre participação do Tremendão.

OCD Santa Música (2004) de Erasmo Carlos é repleto de composições dos dois. Assimcomo os últimos Cds do Rei continuam contando com as canções feitas pela dupla.

50anos de carreira é bastante tempo, hein?! E apesar de altos e baixos (se é quese pode chamar assim) os dois continuam na ativa, fazendo música e, espero,mantendo a boa e velha camaradagem. Bonito de ver e ouvir!

Aqui,alguns dos hits dos bonscompanheiros:

Parei na contramão

A garota do baile

Quero que vá tudo pro Inferno

Gatinha Manhosa (com The Fevers)

É preciso saber viver

As curvas da estrada de Santos (com Elis Regina)

Sentado a beira do caminho

Detalhes

Todos estão surdos

Traumas (com Los Hermanos)

Proposta

Além do Horizonte

Namoradinha de um amigo meu

Os seus botões
O Portão

Café da Manhã

As baleias

Fera Ferida (com Maria Bethânia)
Meu nome é Gal (com Gal Costa)

Mesmo que seja eu

E a clássica:

.comendo pelas beiradas.

2011-04-25T00:33:00.000-03:00

A vida te obriga, meu caro. Te obriga a criar uma, duas, dez possibilidades. Te faz criar planos que dão errado. Traçar caminhos, e desenhar a rota de retorno em seguida. E você vai mudar de ideia, rever conceitos e desistir de sonhos. Porque parar no meio de uma estrada sem saber pra que lado ir é uma das situações mais comuns entre os seres pensantes. Tropeçar, caír, ralar joelhos, arranhar o orgulho também. E pode chorar, chorar de novo, diversas vezes. Porque eu sinceramente espero que não exista limite nem pra isso, e nem para as lamentações/risonhas aos bons amigos com copinhos cheios de cerveja na mão. Eu realmente espero que este limite não nos imponham em nenhuma circunstância. Mas o mundo faz um tipo difícil de engolir. Não é muito bom, nem muito bonito. E saiba: ser injustiçado faz parte. A sociedade é cruel e tem lá suas armadilhas quase invisíveis, de consumo, de medo, de solidão. É bem como se diz: a cidade te engole. A vida, dolorida, amargurada, confusa, te faz temer o dia de amanhã. E te soterra com pedaços de mágoa passada, amor-próprio ferido, saudade, desespero. A vida te soterra, sendo você um bom garoto ou não. E, por favor, não tente ser perfeito. E saiba que em algum momento todos enlouquecem. Cuide para que não seja irreversível. Não é nada fácil ser fiel a si mesmo, mas talvez seja a maneira mais confiável para preservar a liberdade, ao menos. Somos cercados por rotina, trabalho e desejo - nem todos confessáveis, nem todos possíveis. E há bastante dificuldade invencível ao redor. Mas há um jeito de sorrir enquanto isso: valorizar o que se tem nas mãos é uma arte. Não rende louros de fama, sucesso e dinheiro, mas faz com que não morra aquela vontade necessária de levantar da cama a cada manhã. Arte nascida na crise, arte dos fortes e dos que não têm mesmo muita escolha. Arte para que as olheiras sejam menores e para que o sofrer não nos engula de uma só vez. É só na marra que se aprende a comer pelas beiradas. Tente. Não queime a língua, e curta o sabor. É o jeito.

Motivada por um post de Vivi Bortolotti, uma das minhas amigas brilhantes:

Fui ver Leonilson. De fato, lindo! ...mas cansei de todos os artistas terem estudado na FAAP. Vamos falar a verdade: ninguém foi pobre, né! Queria tanto ler em alguma biografia "fulano trabalhava 10h por dia no Mc Donalds para pagar sua faculdade de artes...". Acho que, no fim das contas, sai mais deprimida do que motivada. É o que eu digo sempre, não dá pra ser brilhante lendo na lotação. #momentofracassototal".

.implosão.

2011-04-23T19:51:00.005-03:00

Este fim como estopim

Da queima grotesca

Dos explosivos internos

Que fizeram cair por terra

Toda a fúria concentrada

Em paredes de concreto

Em vigas de madeira

Transformadas em entulho

Poeira e segredo

As desorganizadas palavras

Sementes da vontade

Agora desmoronada

Humana e turva.

.quase-platônico.

2011-04-21T01:54:00.000-03:00

Faz tempo que te olho diferente, você não sabe. Houve um tempo em que era apenas afeto - aquela espécie de carinho despretensioso, que reconhece no outro alguém digno de atenção e cuidado. Houve também o tempo de amizade. E foi um tempo bom. Confidenciar fragmentos da vida à você me trazia uma tremenda satisfação, sabia? Porque você é um bom ouvinte, um bom confidente, um bom companheiro. E mais. Muito mais. (No que você não é bom, afinal de contas?) E foi então que eu comecei a notar que isso que eu sentia e essa quantidade infinita de vontades não podiam advir de pura amizade. Porque você brilha tanto pra mim. Porque você é tão imenso em tua beleza, juventude e riqueza de detalhes. E há tanto o que admirar. E tão maior do que sou capaz de definir. Mas não te considero ideal, tampouco pode ser assim considerado meu sentimento por ti. Que não é desprendido de paixões, nem dotado dessa pureza límpida do amor-perfeito-bíblico-eterno. É, antes de mais nada, um sentir amarrado à razões quase falsas, bem materiais. Adoro em ti o que enxergo, e sinceramente não sei dizer o que de real há diante dos meus olhos. Não te culpo. A falsidade não emana de ti. Não se preocupe, esse é um pecado meu. E assumo a responsabilidade pela minha visão distorcida, remexida, melhorada de ti. Sei que prefiro a fantasia. E que fique claro: não almejo ter-te. Não almejo sequer fazer-te saber de mim. Mantenhamos a virtude intacta. E lhe cai melhor o desconhecimento nesse caso. Uma proteção, uma cautela necessária, em nome da minha (nossa?) sanidade mental. De pensar que nunca tive um amor platônico assim. E agora isso. E prometer sigilo seria fácil, não fosse esse teu jeito de me comer com os olhos...

.insônia.

2011-04-20T19:17:00.000-03:00

Aqui da onde te olho é árido e silencioso. Teu corpo descansa, pesado, esparramado pela cama imensa. Um sono que conheço bem, de perto. Mas conheço também esse disfarce: o sonho. Denso, intenso. A inconsistência da realidade onde tudo é permitido. Livre libido. Transfere essa inquietude velada para o teu movimento de pés, mesmo enquanto dorme. E é como se estes te impulsionassem em direção àquele desejo pendente. É o sonho-fuga, não cura. Há um motivo para certas distâncias. Há um motivo para essa distância. Ainda bem que ao menos o corpo descansa.

.chorar as pitangas.

2011-04-18T18:52:00.001-03:00

Pitangueira deu frutos. Forrou o chão de vermelho alaranjado. Ficou bonito, coloridinho e diferente. Combinou com o dia claro. E imagino: mais combinará com o fim de tarde. O pôr-do-sol avermelhando o céu, como a fruta fez com o chão. Bonito de ver a aproximação das nuances. E o fruto em harmonia com todo o resto.

Um recorte sobre a finitude das coisas. Da vida...

E por isso - pelas boas efemeridades do dia - chorarei pitangas. Apenas pitangas. Uma pitanga para cada lágrima guardada. E estarei salva.

.árvore-ser.

2011-04-14T23:55:00.000-03:00

Quero arvorecer:
pés seguros,
galhos imensos
abertos
indiscretos,
desfolhando-me
a cada chuva de verão.

Flores muitas
fruto carregado de semente
adocicando-me
o dia
a alma
meus pedaços
de beleza e vida.

Árvore ser:
pra maturar
debulhar
retorcer
sem dilacerar
o caule
que me sustenta.

.palavra espaço palavra ponto.

2011-04-11T23:24:00.000-03:00

Tem a ideia que passeia, cutuca, aflige. Tem a vida acontecendo tumultuada, breve. Tem o amor e as suas contradições. E tem a palavra na ponta da língua, ou no caminho que os dedos teclam, escrevem, desenham. Tem a palavra que se repete no papel, feito um amor que repete erros, que repete acertos, que se repete. Feito a vida, renovando-se sempre, transformando o que parece igual. E as pessoas que ora caminham ao lado, ora não caminham mais. Tem um pouco de beleza, o peso da tormenta, lágrima e riso. Tem a lógica que não funciona. E a palavra que insiste em sair. Que se apressa. Que eterniza. Que descomplica. Tem as horas passando numa continuidade acelerada e amedrontadora. Tem um mundo acontecendo e sonhos tantos que se aproximam. Medo e ternura. Desespero e esperança. Um soluço preso na garganta, um cansaço, dor. Vontades muitas de fugir, de entender, de tentar mais uma vez. E a palavra dos outros, dizendo, desdizendo, inseguras. E as palavras presas na garganta. Sobra entulho. Falta espaço. Lacuna necessária para o certeiro ponto final de um texto. É preciso espaço pra fazer sentido a frase, a vida, o pensamento. É preciso espaço para que o ar entre nos pulmões e se complete o grito. Um espaço onde caiba a frase que mudará o sentido. Palavra espaço palavra ponto.

.quem eu quero ser.

2011-04-06T00:32:00.000-03:00

Mamãe, deixa eu ser bailarina? Professora? Médica? Me ensina a ler agora? Vou escrever uma história. Vou pintar um desenho. Ficou bem bonito. Acho que vou ser desenhista, secretária, jornalista. Mãe, quero ser mulher. Mas você já é, filhinha. Que bom, porque é o que quero ser.

Mediu-se ao passo que crescia, aprendeu a dançar, começou a comer verduras, cortou o cabelo, passava batom, usou e desusou salto alto, teve muitas mini saias, preferia calças jeans. Estudou literatura, história, artes. Tentou violão, não conseguiu. Fez charme para meninos, escreveu poemas de amor, mudou-se para Espanha, voltou para o Brasil. Fez grandes amigos, terminou um namoro de anos, guardou os vinis numa caixa. Colecionou papéis de carta, cartões postais, figurinhas de copas do mundo. Fez colagens com recortes de revistas, sexo, sapatinhos de crochê. Pintou as unhas de vermelho. Usou batas coloridas enquanto grávida. Teve um filho menino. Fez uma plantação de hortaliças. Desnudou-se frente ao espelho, caçou pintas, cicatrizes, rugas. Gostou mais de vinho. Parou de fumar. Viajou só. Caminhou debaixo de chuva. Tirou lindas fotografias de pessoas sorridentes. Brigou, esperneou, fez birras, perdoou, desculpou-se. Construiu-se.

Mamãe, enfim estou pronta. Agora posso ser outra?

.eu, a arte e algumas considerações.

2011-04-04T18:27:00.004-03:00

Eu não sei definir o que é arte. Eu tinha medo de arte. Agora é moda: todo mundo quer ser artista, ou quase todo mundo. Para lutar contra o medo, fiz um curso de História da Arte – Básico I. Pouco pomposo, acho. “Básico” tende a representar um apanhado das informações mais importantes, iniciais ou superficiais sobre algum assunto. Mas fiz. E penso que fiz um bom curso de História da Arte – Básico I. E se já foi bem complexo e esclarecedor, imagino como seriam o Básico II, o Intermediário ou, quem sabe, o Avançado. Confesso que sinto um frio na espinha de pensar.

Da arte, eu superei o medo – não completamente, mas posso dizer que já não me desespero em uma Bienal. Me sinto capaz de reconhecer algumas das obras mais representativas historicamente, e isso me alivia e me alegra. E quase, quase, olho com bons olhos para alguns modelos contemporâneos e seus materiais pouco convencionais. Ainda há termos técnicos (muitos) que eu não entendo, e obras artísticas (instalações, pintura, escultura) que eu olho, olho, olho sem entender quais as razões que as tornam especiais. Mas ainda que perdida, não temo ser atacada por monstros de Arte Contemporânea, Conceitual, Concreta, Pop. Nem mesmo creio que seriam capazes de me devorar a Arte Naif ou suas parceiras estrangeiradas Art Brüt, Art Decó, Art Nouveau...

Mas o agudo frio na espinha nasce de imaginar-me nesses cursos de arte, nesses eventos de arte, nessas exposições, palestras, oficinas de arte, onde predomina a verborragia de pessoas chocantemente vestidas, que tentam convencer uns aos outros que viram, conhecem, fazem melhor do que esse ou aquele artista/ estudioso. Ou que amam/ odeiam aquele tipo de arte que eu nem mesmo entendi ainda do que se trata. E que, ainda pior, propõe discussões de grupos contra um que se defende em nome da liberdade criativa ou de expressão.

Da arte, eu não tenho tanto medo mais. Nem mesmo me assustam obras modernas, bucólicas, retrógradas, cheias de simbologia semi-oculta, manchas de tinta, velas acesas, carne putrefata, urubus engaiolados. Eu tenho medo é dos conhecedores de arte, dos artistas e seus seguidores. Tenho medo de ser atacada por eles em seus momentos de ego inflado. Egos com dentes enormes. Egos mascarados. Eu, por exemplo, jamais acuaria um artista, não saberia qual reação esperar. Uma mordida na jugular poderia ser considerada epifania por alguns. Cutucar onças com vara curta é o nome disso. E eu tenho medo de onças, mais ainda de onças com egos horrorosos, múltiplos, enormes e amedrontadores.

Longe desses, no entanto, eu me admiro da capacidade de se expressar com bom gosto e criatividade que algumas pessoas, seres humanos antes de artistas, têm. Precisarei de guias, às vezes: conto com livros e com a sorte para achar pessoas menos cheias de si.

---

Do meu gosto despretensioso: gravuras - por serem expressivas e belas.

Oswaldo Goeldi 

Chuva, 1957
xilogravura

Renina Katz

O Parque , 1956
xilogravura

Carybé

Cotidiano, S.d.
gravura/ serigrafia

.indicação nº7.

2011-04-03T18:37:00.001-03:00

Numa cidade de garimpo do Pará, conflagrada pelas tensões de uma corrida do ouro, um fotógrafo vive uma paixão clandestina com uma mulher misteriosa e sedutora. Mesmo sabendo dos riscos do jogo, ele decide ir até o fim - e agora está de volta para relatar o que viveu.

219 páginas que li com uma rapidez tremenda pela ânsia de saber o que aconteceria no instante seguinte. Sem perder o ritmo, o autor mescla recortes de algumas vidas enquanto conta sua própria história.

De acordo com o professor Schianberg (op. cit.), não é possível determinar o momento exato em que uma pessoa se apaixona. Se fosse, ele afirma, bastaria um termômetro para comprovar sua teoria de que, nesse instante, a temperatura corporal se eleva vários graus. Uma febre, nossa única sequela divina. Schianberg diz mais: ao se apaixonar, um "homem de sangue quente" experimenta o desamparo de sentir-se vulnerável. Ele não caçou; foi caçado.

(Aquino, Marçal. Eu receberia as piores notícias dos seus lindos lábios. São Paulo:Companhia das Letras, 2005. pg. 15)

O autor: Marçal Aquino.

.abril.

2011-04-01T18:54:00.002-03:00

.liberdade-ar.

2011-03-27T21:37:00.002-03:00

Dizem que há sempre um limite.
Entre o que pode e não pode ser feito.
Entre o certo e o errado.
Entre o que é completamente mau e o que chega ao quase bom.
A minha liberdade termina onde a sua começa.
E a sua? Termina onde começa a minha?
Leis servem pra isso.
Regras.
Moral.
Alianças - materiais e imateriais.
Deve ter sido de uma dessas discussões que nasceu o bom ditado popular:
"A palavra é prata, mas o silêncio é ouro".
Falar demais excede.
Sobra, transborda.
As cercas também restringem.
Como os muros e arames farpados.
E eu nunca pensei que precisaria de algo assim.
Mas acontece que, paradoxalmente, não sei lidar com certas amarras.

Com uma amiga chegamos a um tal ponto de simplicidade ou liberdade que às vezes eu telefono e ela responde: não estou com vontade de falar. Então digo até logo e vou fazer outra coisa.

(Clarice Lispector em Liberdade (I), no livro Aprendendo a Viver, página 56)

.paisagens em movimento.

2011-03-24T23:08:00.000-03:00

Há sempre um jeito novo e mais bonitode se falar sobre alguma coisa. Hoje,Caio Fernando Abreu falou a mim sobre viagens e o viajar. Me encontrei ali, naspalavras dele: “Pois adoro viajar. Quem sabe porque o transitório que é a vida,em viagem deixa de ser metáfora e passa a ser real? Para mim, nada mais vivo doque ver o povo e paisagem passar e passar além de uma janela em movimento”.

Eu durmo em viagens. Só reparo naspaisagens passando um pouco no começo do percurso e um pouco no fim. Uma pena,achei, depois de ler a crônica de Caio F. – escrita em julho de 1995.

O transitório que é a vida...

E estar em trânsito, ciente do fim, epor isso aproveitar até a última gota de sol, de vento noroeste, de barulho demar, de gente passando e falando com seus andares peculiares, com seus sotaquescantarolantes e mágicos. Cada gota de um novo espaço em que se está, e que vaipassar, como tudo.

Ele, na crônica, diz não ser deregistros. Senti, novamente, uma ponta de inveja. Se pudesse, de apegada quesou, registraria cada canto, cada riso e cada voz. Gosto de recordar certasbelezas através de imagens. Ele não. De livre que estava, guardava tudo só namemória, do jeito que fora registrado no momento, com as alegrias e tristezasde cada trecho de existência e lugar. Achei bonito também. Poético. Mas não souassim. Uma pena...

Mando esta da estrada, ando com o péque é um leque outra vez. Lembro um velho poema de Manuel Bandeira — «café compão/ café com pão” — recriando a sonoridade dos trens de antigamente. Pois aquinesta janela, além dela, passa boi, passa boiada, passa cascata, matagal,vilarejo e tudo mais que compõe a paisagem das coisas viventes, embora passetambém cemitério e fome. Coisas belas, coisas feias: o bom é que passam, passam,passam. Deixa passar.

(Paisagens em Movimento. In: Abreu,Caio Fernando. Pequenas Epifanias. Porto Alegre: Sulina, 1996. p. 155).

.magricela.

2011-03-23T23:18:00.001-03:00

Ela tinha uma excelente amiga e muitos coleguinhas, umas bonecas de cabelos longos, gostava de mingau e purê de batata, mas não comia muito. Brincava de super herói no Jardim de Infância, e desenhava o tempo todo. Dançava desengonçada e sem vergonha. E aprendeu a ler e escrever um pouco mais cedo que os outros. Era o xodó das professoras, embora não fosse nem a mais bonita, nem a mais charmosa. Mas a mãe achava, claro. E ela era sim uma mocinha delicada e sorridente, e talvez por isso muito atraente também. A segunda da fila por causa da altura (sim, havia uma japonesinha bem pequenininha, menor que ela). Fingia que dormia na hora do "soninho" e ria da bagunça dos meninos. Não sabia futebol ou volei, mas aprendeu logo que queimada era uma arte também, e que correr era um dom. Apostava corrida, ganhava e se vangloriava disso. Modesta não era. E era bem esperta. Daquelas que pedem sem chorar, e que ganham colo sem pedir. E gostavam dela, todos. Ou quase todos. Uns por não gostar ou gostar de mais inventaram aqueles bobos apelidos: baixinha, formiguinha, magricela...

Deve ter ficado brava alguma vez, e chorado até.

Mas um dia gritaram: Olívia Palito!!!

Ela olhou, pensou um pouco, virou as costas, e saiu desfilando e sorrindo.

Sempre havia gostado muito da personagem. E o tamanho incomodava muito mais do que a magreza.

Eles erraram no apelido. Ou melhor, acertaram! Pois ela achava que lhe caia muito bem...

Que sorte a dela!

(Uma lembrança boa, graças ao blog de Dani Menezes).

.livre-arbítrio.

2011-03-22T01:21:00.003-03:00

Há sempre alguém querendo nos dizer pra onde ir, o que fazer, como e com quem. Ao redor, muitos limites. Há o pecado, e o quase-pecado, o pseudo-pecado. O pecado cristão, o pecado evangélico, e pecados novos, nascidos da modernidade. Há regras de moral e bom costume. Há a roupa ideal, o talher certo pra comer salada, e um modo específico de dançar. Há leis, de cidade-limpa, anti fumo, cinto de segurança, anti grafite. Há sempre um pai ou uma mãe, ou ambos, dizendo aos filhos de todas as idades pra não transarem sem camisinha, ou não transarem, não beberem demais, ou não beberem, não chegarem muito tarde da noite, nem muito cedo de madrugada, ou não sairem de casa. Há sempre progenitores cuidadosos dando lembretes sobre os perigos do mar, da rua, das festas, da vida. É consensual que boas pessoas acreditem em deus, e leiam jornal. Representantes divinos cuidam das ovelhas, deixando-as dentro de um cercadinho de proteção: não lhes faltam comida, água e companhia, mas há sempre aquela que foge e deixa todas as outras curiosas por um mundo que nunca verão. A metáfora é válida, com a ressalva necessária de que ovelhas são seres irracionais, não dotados da capacidade de escolha. Por outro lado, não teriam os humanos, adultos, de perfeito estado mental, habilidade de decidir o que lhes parece aceitável no contato com os outros e no cuidado consigo? Tirar a obrigação da decisão das pessoas tira delas a possibilidade de exercitar essa importante função da vida em comunidade. Nossa destreza em viver depende sim da nossa posição diante de situações complexas. Tenho pra mim que é por isso que há tanta gente infeliz. Errar o próprios erros é uma das melhores coisas do mundo. Na mesma proporção em que é absolutamente mais dolorido o arrependimento por ações que não executamos por medo, covardia ou culpa alheia.
Até porque, se não for assim, fica muito fácil se desresponsabilizar.

A segunda chance depende. Mas a liberdade como aposta é um direito.

Cecília Meireles que tinha razão: é bem difícil escolher, mas pode ser bem divertido. Minha mãe não gostou muito, mas no fundo ela deve saber que foi melhor assim.

Ou se tem chuva e não se tem sol

ou se tem sol e não se tem chuva!

Ou se calça a luva e não se põe o anel,

ou se põe o anel e não se calça a luva!

Quem sobe nos ares não fica no chão,

quem fica no chão não sobe nos ares.

É uma grande pena que não se possa estar

ao mesmo tempo nos dois lugares!

Ou guardo o dinheiro e não compro o doce,

ou compro o doce e gasto o dinheiro.

Ou isto ou aquilo, ou isto ou aquilo...

e vivo escolhendo o dia inteiro!

Não sei se brinque, não sei se estudo,

se saio correndo ou fico tranquilo.

Mas não consegui entender ainda

qual é melhor: se é isto ou aquilo.

Um dia eu aprendo, né Cecília?

.dica musical.

2011-03-18T00:39:00.000-03:00

É que fiquei encafifada com o que eu poderia indicar pra uma amiga, depois de uma pequena conversa musical. E tenho mania de listas, e me deu vontade de ouvir umas coisinhas gostosas e boas assim. Na ordem da lembrança, e não de importância demarquei as primeiras dez indicações.

Karina Buhr - Plástico Bolha
Tulipa Ruiz - As Vezes
Ludov - O Dia em que Seremos Felizes
3 na Massa - Tatuí (clipe)
Lulina - Balada do Paulista
Luiz Tatit - Capitu
Bruna Caram - Palavras do Coração (clipe)
Otto - 6 minutos
Pedro Luis e a Parede e Ney Matogrosso - Interesse
Tiê - Dois (clipe)

E um brinde:

Banda Eddie - Me diga o que não foi legal

.o passado.

2011-03-17T16:23:00.002-03:00

Distintos foram os destinos
a que chegamos
dadas as pontes
que não ousamos construir
Ausentes um do outro
subimos montanhas
cruzamos mares
desfizemos muros
Estivemos perto
algumas vezes
mas não o suficiente
para cruzar um olhar sincero
Alheias travessias
e tão longos os caminhos
Não queira agora
fechar minhas feridas
que as cicatrizes já estão feitas
visíveis
dos cortes profundos
das quedas que sofri
dos laços rompidos
dos longos silêncios
e da solidão
E não há mais dor
nem lamúria
Dessas notórias imperfeições
da pele
e da alma
me faço mais humana
Apta à necessidade de
alternadamente
ser só
e depender -
mas não de você.

No presente a mente, o corpo é diferente e o passado é uma roupa que não nos serve mais... (Belchior)

.a briga.

2011-03-15T23:35:00.001-03:00

braba
berro
birra

boba
burra
fui

.a poesia.

2011-03-14T23:23:00.001-03:00

Eu tomo partido. Não sou imparcial, e nem pretendo - sobre coisa nenhuma, aliás. Tome isso como um defeito até. Pois com ou sem razão eu escrevo (ou falo) as coisas como a mim parecem certas. Minha poesia, encharcada de sentimentalismo e clichês, não é diferente. De rodeio em rodeio, acabo sempre no óbvio: falando das coisas que vi, das coisas que li, das coisas que sou. Meu texto é sobre o que encontro nos passeios que faço dentro de mim: de vísceras à paixões demesdidas, eu falo. Em cima do muro, não fico. Meu texto (poético ou não) é a busca por minhas verdades absolutas - pela criação delas e pelas desmitificações do que acreditei outrora. É desafio: aos meus neurônios alvoroçados, aos pensamentos incompletos que me desmancham em tantas, a este ou aquele que me observam superficialmente. Eu não pretendo uma conquista. Eu apenas parafraseio o que me dá na telha - uma pena que na minha telha morem tantas palavras de amor (ou seria sorte a minha?).

Por hoje, guardo o que li:

"remexa na memória, na infância, nos sonhos, nas tesões, nos fracassos, nas mágoas, nos delírios mais alucinados, nas esperanças mais descabidas, na fantasia mais desgalopada, nas vontades mais homicidas, no mais aparentemente inconfessável, nas culpas mais terríveis, nos lirismos mais idiotas, na confusão mais generalizada, no fundo do poço sem fundo do inconsciente: é lá que está o seu texto. Sobretudo, não se angustie procurando-o: ele vem até você, quando você e ele estiverem prontos. Cada um tem seus processos, você precisa entender os seus. De repente, isso que parece ser uma dificuldade enorme pode estar sendo simplesmente o processo de gestação do sub ou do inconsciente".

(Caio Fernando Abreu)

Dia da Poesia: 14 de Março.

.11 de março.

2011-03-14T17:32:00.001-03:00

O quebra cabeça da tua memória

remonta os cômodos da casa

reencontrando peças da vida

em murais que anunciam sobreviventes

desabrigados

ausentes.

Entre as poças de lama e encombros

teu coração se parte

enquanto agarra-se às lembranças

que se desapegam doloridamente

do que havia de material

nas paredes

nas fotografias

e nos caminhos da rotina cansativa de ontem.

O teu olhar se prende

à mãos ageis de quem

ergue uma criança que chora

e desdobra um cobertor

que aquecerá um corpo desolado que adormece sem descansar.

Tudo enorme em volta,

inclusive o medo,

o vazio,

a dor

e a espera.

As memórias distorcidas pelo caos.

A incerteza de pra onde seguir

e de por onde começar.

O silêncio não pacifica:

é o reflexo do lamento

diante da desolação.

Na ausência de lágrima,

uma luta interna por esperança.

Do outro lado do mundo,

ela está em choque,

desconcertada pela impossibilidade de agir,

ciente de que sua dor é a menor,

e ainda assim profundamente real.

Fonte: http://noticias.uol.com.br/album/110314sobreviventes_album.jhtm?abrefoto=28#fotoNav=16

.amor também.

2011-03-09T23:46:00.000-03:00

Há muito tempo que te olho com uns olhos que acariciam, pois tenho em mim, por ti, uma admiração tremenda, não como companheiro, mas como gente, pela sua extrema habilidade de me fazer sorrir, e de sorrir sinceramente sempre que tem tal oportunidade. Além disso, são os meus olhos, presos em teus detalhes, que me fazem dia-a-dia reconhecer em cada passo seu, um defeito e duas qualidades que o equilibram. E é essa tua mínima imperfeição, que me tornam passível de caminhar ao teu lado. Não conseguiria estar contigo, de nenhuma maneira, se houvesse essa total fome de erros numa impossível perfeição. Podia bem ser que em outro tempo não houvesse um relacionamento como o de hoje, mas aconteceu que esse encontro nosso, como tantos outros que tive, aconteceu no momento certo em que estive (e estou) aberta à possibilidade de ter uma mão que me segure a queda e um passo a que eu possa seguir de olhos fechados. Este é um momento em que escolhi acreditar que ter alguém é dádiva e não peso. E que pode ser para sempre, com todos os clichês, e receios que a tal eternidade pode proporcionar numa vida a dois. Mais do que definir se isso é amor mesmo, creio que reconhecer o que preciso pra estar feliz é o fundamental pra manter o que sinto por você, sendo isso amor, paixão ou qualquer coisa que o valha. As definições só servem para enquadrar as sensações num molde das palavras. Decidi que sinto amor, mas não só. Paixão e amizade também têm espaço entre nós, porque isso eu também decidi. Decidi que não somos como todos os outros, somos nós. E de nós, só nós sabemos...

E você, que me lê, vai imaginar que houve acima uma declaração à um companheiro de cama, mas a verdade é que eu poderia dizer essas mesmas palavras à mais duas ou três pessoas que me acompanham pela vida, sendo essas sexualmente atraentes pra mim ou não. Nenhuma das minhas sensações podem ser facilmente definidas. E meus amores e desamores não se enquadram à moldes de cinema americano ou de uma sociedade qualquer. Sou com este e aquele de vez em quando uma e de vez em quando outra, e as sensações também não serão eternamente as mesmas. Mas se valer a pena, sempre existirão.

Uma dúvida sobre eternidade e a durabilidade de certos sentimentos me fez pensar sobre amor, e sobre a quem disponibilizo meus verdadeiros e indefiníveis sentimentos.

.foliã.

2011-03-02T00:20:00.000-03:00

Tudo bem que não cabe repetir:
a festa o ano inteiro
não dá
eu sei
muita gente desocupada
festa da carne
ó céus
e as fantasias
as ausências delas
os saltos altos das passistas
todo o brilho de porta-bandeiras
que rodam como que tomadas por ele
ele quem?
ele, ué
que de deus essa festa não pode ser
ah não claro que não
muita bebida
colorido por todos os lados
tecido de chita
estampa de flor
lantejoulas
paetês
e uns sorrisos ótimos
sorrisos nada
gargalhadas
dedinhos pra cima pra quem não sabe dançar
ah, e as marchinhas...
belíssimas
crianças nos ombros do pai
samba no pé da massa
e frevo, muito frevo
batuque
batucada
pois é, esse batuque
muito remelexo de quadris
acho demais
não pode
não deve dar em coisa boa
ah deve
cuica é lindo de ouvir
pandeiro também
não entendo
não gosto
bagunça
suor
esse verão não ajuda
ô se ajuda
tem sempre um que exagera
tem sempre um que briga
e é só lá?
e é só assim?
uma marca da cultura nacional
dinheiro voando por aí
turismo crescendo por aqui
e uma beleza de gingado pra olhar
pra aprender
uma razão pra aguentar um ano inteiro
alforria
libertação
ah, sei não
e se for
não posso
uma pena...
duas, três
muitas
e bem coloridas
pra encantar até os olhos mais cansados
não devo
será?
não, não
não deve de ser coisa boa
muita alegria assim assusta
então fuja pras montanhas
é um jeito
mas não te acompanho
de jeito nenhum
porque ai quem dera fosse um por mês...

.borboleta.

2011-02-23T20:45:00.001-03:00

E nessa escuridão me falta o ar. Me desespero. Me debato na tentativa de destruir as amarras. Quero ser de novo. Quero o que passou. Revejo histórias. Choro. Sofro. Quase que me desintegro de angústia. Porque não há mesmo pra onde ir. Eu não vejo nada além. Só sinto as texturas assustadoras que me cercam. Não sei ser inerte. Mas, preciso. Agora preciso. Acalmar a alma e o peito. Me acostumar, sem me acomodar. Respirar pausadamente e esperar. E esperar um pouco mais. É como se faltasse um pedaço. E essa ausência me sufoca. Fecho os olhos. Até que me impele um desejo de olhar pra fora. Dentro, não há mais o que procurar. Tamanha é a vontade de ver ao redor, que arranho paredes, esmurro ladrilhos, descubro espaços frágeis e abro frestas. Escavo com força. E desenho janelas por onde posso senti calor. O esforço é contínuo. Arrancar os pedaços do que não me serve mais. E forçar um novo caminho. As vezes dói. As vezes sangra. Aos poucos, me renovo. Vou me tornando outra. Detalhes em mim se evidenciam à luz do dia. Sou outra. E não é fácil me acostumar. Mas, abro as asas que nem sabia que tinha. E meu vôo me traz o respiro que me é necessidade.

.a poesia.

2011-02-19T00:45:00.002-02:00

Não são letras em folhas de caderno.

A poesia é feita de traçado delicado,
como as rugas de um avô contador de histórias;
ou como o caminho pelo qual pisam as passadas de um moleque sonhador.

As linhas de uma poesia são horizontes,
são estradas,
são contornos.

Do riso dela a quem mais amo;
e de seus olhos cerrados enquanto dorme guardando nossos segredos.

Poesia é o desenho do que não é possível ver sem sentir.
É um risco de beleza no meio da vida.

.karina buhr.

2011-02-14T18:22:00.004-02:00

Dia desses comentei animada com uma amiga que iria ao show de Karina Buhr. Ela, que nem é tão fã assim de música brasileira, me pediu uma definição da moça. Eu disse, por e-mail mesmo, assim como quem nada quer, que tratava-se de uma menina bonita, dona de uma voz leve, que quase não combinava com sua intensa presença de palco - ou combinava perfeitamente, trazendo aquele bonito equílibrio de quem sabe fazer as escolhas certas, não sei.

Falei das cores de suas sombras verdes, azuis e, mal sabia eu, inovadoramente douradas e salpicadas de glitter. Falei da animação que era vê-la cantar dentro das roupas de super heroína... Tá, eu falei também que ela era pernambucana, que havia feito parte da banda Comadre Fulozinha (que classifiquei de maneira leiga como 'música regional'), e que era meio maluca no palco (ops!).

Maluca, de puro charme e glamour, era o que a definia.

Mas o som, em si, não soube muito bem explicar. Mas não fui negligente. Tasquei-lhe uma canção que caía bem naquela nossa tarde de quinta-feira: Bem Vindas. Bem recebida a primeira, enviei a segunda letra, Plástico Bolha, que ela deve ter procurado ouvir por algum desses meios virtuais. Depois, sem mais indicações minhas, divertiu-se com Nassiria e Najahf, e me mandou o vídeo. Dei-me conta, então, que apaixonar-se por Karina Buhr é questão de reconhecimento apenas, constatação óbvia de que talento mesmo é pra poucos, e ela tem!

Quem me conhece sabe bem que compro Cds pra ouvir, mas só quem é capaz de me fazer sorrir e tirar os pés do chão, me faz voltar a um show. E garanto: não me arrpendi de tê-la visto na Virada Cultural, no Festival Natura e, agora, no SESC Belenzinho (bem do ladinho da minha casa).

Sem deixar de citar a banda bem servida: Mau, Bruno Buarque, Guizado, Dustan Gallas, Fernando Catatau (por quem sou assumidamente apaixonada... rs) e Edgard Scandurra.

(pode ser que eu tenha errado algum nome ou esquecido alguém, o que seria bem injusto...).

Estou fã de Karina Buhr, e tive que indicar.

.declaração de amor.

2011-02-09T19:41:00.006-02:00

retifico o que disse sobre querer ser tua. hoje, sou. desfaço a consideração sobre a minha vida junto à sua. faço da tua palavra, a minha. o sim, que é tudo que te ofereço. mas a definição não me permito. somos agora o que nem imaginávamos ontem. e depois, se é que existirá, o caminho é nosso, porém incerto, como todos. amoldo-me ao teu passo. enquanto você segura a minha mão. e combinamos seguir até onde houver som, e vontade de continuar.

.axioma.

2011-02-05T11:40:00.000-02:00

de tanto querer saber,
soube.
descobriu o segredo.
e de tão íntimo que era,
teve um súbito desespero
por não poder voltar atrás.

as mensagens que não podem escapar através dos dentes
não devem ser arrancadas por através da carne.
certas verdades não cabem ao mundo.
e o óbvio seria que o silêncio não inquietasse a confiança,
que o não dizer fosse entendido como um aviso
de que o inconfessável é viga imprescindível
de um ser
ou
(as vezes)
de dois.

(.a curiosidade matou o gato.)

.biutiful.

2011-02-01T20:43:00.005-02:00

Beautiful: having the qualities which constitute beauty; pleasing to the sight or the mind.

Numa tradução aportuguesada da palavra bem conhecida até para leigos em Língua Inglesa como eu, "beautiful" quer dizer "belo, gracioso, bonito, formoso"... Mas assim escrito: "biutiful" - palavra que dá título à obra cinematográfica de Alejandro González Iñárritu - ganha um significado maior (ao menos pra mim, que desde quinta-feira penso a respeito do que vi e senti ao assistir la película).
Seria até simplista fazer considerações sobre a atuação de Javier Barden (Uxbal), que mesmo em situação dramática não perde o brilho essencial de um olhar que precisa e quer viver. Tive essa impressão em diversos momentos do filme, a impressão nítida de que Javier, atavés do olhar, ora desesperado, ora acalentado pelo amor dos filhos, nos passa a veracidade de sua vontade de consertar o que há pra ser consertado. Era como se, de alguma maneira, ele se esforçasse em nos mostrar que seu personagem sentia, além de dor, uma pena imensa de se despedir de seus companheiros, de sua história, de sua existência humana.
A escolha de atores para os demais personagens também foi perfeita: Marambra (Maricel Alvarez), Ana (Hanaa Bouchaib), Mateo (Guillermo Estrella)... Longe de serem belíssimos, tinham algo que me atrai em muitos filmes, especialmente espanhóis e franceses: a semelhança com a vida real.

(Acho que o Brasil ainda peca muito nisso quando coloca belezas globais em papeis que não lhes caem bem. Mas isso é só a minha humilde opinião de não-crítica de cinema, de arte, de nada).
Que seja!

Em Biutiful, até os defeitos se encaixam: uma vida difícil, heranças físicas e sentimentais deixam marcas, e por isso fica lindo que o galã Javier seja exatamente o que é sem o brilho de um terno preto de uma grande marca: um homem deliciosamente interessante, apenas. (o que pra mim é suficiente...).
Nem mesmo as mensagens de "além-vida" pesam. Parecem representar mais a fé do personagem e suas crenças, do que alguma verdade absoluta. É uma face do personagem, entre tantas que ele, e todo ser humano, tem.
O cenário: Barcelona. Somos continuamente remetidos à São Paulo. Talvez remeta também a outras grandes cidades, com centros velhos belos e sujos, como os daqui. Muito cinza e ocre. Muita gente com roupas de cores, tecidos e gostos diversos. Nativos e estrangeiros convivendo sob uma névoa de amizade, medo, necessidade e condescendência.
É um filme sobre uma família. É um filme sobre uma cidade. Sobre um (Uxbal) e sobre muitos (Ekweme, Ige, Hai, Liwei, Li, Samuel...).
Sim, chorei. Mais ainda quando pude notar que é mesmo possível encontrar conforto e alegria em pequenos momentos ao lado de grandes amores, aqueles que fazem nossa passagem por aqui valer a pena, independente do que se crê para o depois.

.grades.

2011-01-26T17:35:00.001-02:00

Faz tempo que perdi tua liberdade
Te comi as verdades
as vaidades
as afinidades.

E agora sofro de desamor e piedade.

.memória.

2011-01-17T19:12:00.002-02:00

Águas passadas
passeiam
por meus póros e pelos.

Perdida fico
em pensamentos espessos.

Até que o passo pausado
de repente se apressa em direção ao presente
(única dádiva real):

Impreciso,
pleno,
e poético.

.busca vida.

2011-01-10T14:10:00.005-02:00

é que no olhar mora o horizonte.

de mares, feito.
céu azul anil.
pintado de estrelas.
cercado de nuvens.
lagoa, em calmaria.
correnteza.
luz.
estrada.
sorriso.
canção.
um pássaro que voa.
o afago.
acalento.
cobertor.
sabor de chocolate.
cor.
procura.

e não cessa.
que a visão me acorrente à simplicidade.
e aonde quero chegar.
(e estar).

"Uma vida sem buscas não é digna de ser vivida". (Sócrates)

Trilha Sonora

.velha camarada.

2011-01-06T16:36:00.004-02:00

Para 2011, eu quero que continuemos a ser quem somos desde 2000, 2001. Quero que a gente se apaixone sempre, por meninos, por momentos, e pela poesia da vida.
Quero que a gente, de cabelo liso ou encaracolado, curto ou comprido, discuta sobre a roupa do fim de semana que virá, com aquele encontro mais importante de todos os tempos.
Em 2011, quero beber mil litros de cerveja contigo, e dançar no Carnaval até que a noite de festa acabe num abraço cúmplice e nosso, como tantos.
Quero teu sorriso grande, suas palavras incisivas e amenas, e o aconchego por saber que te tenho em qualquer canto.
Quero dividir as pequenas horríveis mortes do dia-a-dia, e as delicadas alegrias: um presente de namorado, a música nova da estação, o filme inesquecível da última semana...
Quero contigo a liberdade de sempre, com ausência de pudores, com censura de tabus, e muitos carinhos nas entrelinhas.
Quero lembrar de pedaços da adolescência saudosamente, como se ao invés de 10, fizessem 100 anos passados: os amores eternos que não duraram pra sempre, as comemorações bárbaras comendo pastel na Praça do Carmo ou Beirute na Rua Augusta, as cartas de amor com desenhos risonhos e nuvens, muitas nuvens.
Quero mais temakis e, só com você, quero, em 2011, arriscar em massas italianas, nachos mexicanos e babaganushis árabes.
Quero a vida ao teu lado, sendo contigo, protagonista: mocinhas de coragem contra bruxas e dragões, invencíveis, claro! (porque juntas, ninguém pode contra nós).
Nem os extraterrestres serão páreos...
Quero que em 2011 a gente supere algumas dores, aprenda com nossos erros e reafirme as sensações que são só nossas.
Quero que os momentos para lembrar sejam muitos, e que hajam mais degraus a subir nessa amizade de tanto tempo.
O tempo como nosso aliado.
A vida acontecendo leve, boa, completa e real.
Na cabeça, quero menos minhocas e mais sonhos.
Mas se sobrarem nós, armadilhas, sufocos... Quero a certeza de que vamos sobreviver juntas. Já sabemos, afinal, que mesmo a realidade mais cruel é efêmera, graças a Deus.
Quero a manutenção do respeito que temos uma pela outra, além da admiração e confiança.
E já aviso: vou chorar ao telefone - de alegria ou de desespero. E vai ser com você, e vai ser mais de uma vez...
Vou escrever mais cartas de amor sem datas especiais pra compensar.
Que nenhum estereótipo nos caiba. Que nossa amizade seja ainda mais indescritível.
Quero encontrar no teu olhar, a absoluta certeza de que soubemos escolher o melhor modo de levar a vida – não o mais certo, nem o mais fácil, mas ainda assim, o mais bonito: estando, sendo e amando loucamente, como tem que ser.
E hoje pensei em você, ciente de que pra mim você é presente...
E em 2011 continuarei te amando, e acho que ainda mais. Só assim a vida vale a pena.
E por hora, acabaram-se as palavras.

.lacuna.

2010-12-24T02:20:00.003-02:00

No pequeno espaço do tempo em que nos desce, goela abaixo, um silêncio que aflige.
Mastiga-se a falta de.
Digere-se a vontade por.
Até que se possa remoçar a palavra certa como uma evidência da sensação.

.credulidade.

2010-12-15T23:42:00.003-02:00

Ah vento
que me beija...
me ajeita as palpitações do peito
que descompassa
na saudade
que nem sei se tem porquê
que nem sei de onde vem.

Desorganiza o cabelo
desliza a pele
num arrepio
de frio,
feito brisa
acariciando pelos e poros que esperam pelo afago.

Ventania da minha surpresa
da ligação além mar
dessa conexão 'alma-nuclear',
me desfaz o desacreditar
e torna possível
que eu creia
nessa existência
de outras vidas.

Me toca com gosto
para que eu tire os pés do chão
num flutuar intenso
imenso
que me carregue à um outro espaço
onde eu encontre
o que já há tanto
tenho sentido.

.erros.

2010-12-15T23:09:00.003-02:00

Uma discussão com gente fútil,
a minha vontade
emperra!

Na falta de jeito e cuidado,
a força dá jeito:
empurra!

Gente medíocre e mesquinha
que só reclama de tudo:
porre!

No encontro inusitado ou na hora da dor de dente
um palavrão ajuda:
porra!

(quem leva a vida a sério de mais, perde toda a graça dela)

.ruir.

2010-12-11T13:44:00.002-02:00

tanto tempo de.

mofo
descolorindo paredes
rachaduras
desestrurando alicerces
cupim
ocupando os espaços amadeirados e belos

hoje,
só hoje,
desmoronei.

.a conversa de ontem que me salvou hoje.

2010-12-07T23:41:00.002-02:00

– Estive lendo coisas sobre você.
– E o que achou?
– Não sei ainda. É sempre tão novo o que vem de repente assim, né?
– Mesmo quando você não diz nada, você diz tudo.
– Amei isso que você sentiu, fez, quis, escreveu. O que aconteceu antes também gostei muito.
(...)
– Como você consegue ser assim? Tão assim? Estou empolgada agora.
– Bom, muito bom. É o melhor começo. É como se diz: "Não quero ter razão, eu quero ser feliz" (do ferreira Gullar). É uma pena que as vezes nossa cabeça não funcione bem.
– Não é nao, é bom também.
– Se sempre funcionasse, seria mais claro enxergar que desespero só estraga as coisas.
– Eu decidi que tudo é bom, sei que 'to' exagerada e que preciso ponderar. E eu vou, juro. Mas por hora, tudo é bom. E só. Porque é sempre tudo ruim e assim não pode ser. Que seja o contrário por um instante, pra que depois, a longo prazo, seja o equilíbrio...
– Eu gosto do "tudo é bom". Você sabe, prefiro.
– Eu gosto, mas finjo q não, e gosto do drama.
– Eu tenho estado comedida com dramas compartilhados, ficando mais com os dramas internos me corroendo.
– Fiquei pensando hj, como eu sempre recorro a você quando desespero, e só lembro de você ter feito isso uma vez.
– É que meus desesperos são dissolvidos de outras maneiras, mas também sempre com você. Mesmo que eu não desabe em lágrimas, e não te ligue pedindo auxílio sempre. As vezes vou aí quando 'to' meio mal, e saio bem.
– (ufa...)
– A gente funciona bem da maneira atual, penso eu. E você sabe que, se precisar... 'To' aqui, sempre!
– Eu sei, sei. Aliás, tenho certeza.
(...)
– E fico muito feliz de ter você. Toda vez que to meio bêbada falo isso.
– Fala sóbria também.
– Acho mesmo que amizade é uma coisa que nossa geração valoriza mais... e que vai nos salvar no futuro. Sabe?
– Sei!
– Nossas mães, por exemplo... casaram cedo, tinham amigas, mas não eram amigas amigas amigas... eram gente legal, da adolescência. Aí a vida veio, e acabou com a presença. Nós, diferente delas, já estamos na vida, e damos um jeito de manter os amigos. Faz parte desse novo modo de viver. Antes, todo mundo casava e tinha filhos.
Ficava velhinho com filhos... e netos. Hoje em dia, mais gente está só. Mas, geralmente se tem amigos mais duradouros... sei lá. Eu acho.
– Concordo plenamente.São os amigos q fazem a gente se sentir menos só.
– Que sorte a nossa!!!
– Preciso urgentemente dormir.
– Vai, dorme. Amanhã nos falamos.
– Beijo apertado e boa noite
– Boa noite.

(não é uma reprodução fiel. Mas diz muito sobre quem sou e quem amo)

.hirto.

2010-11-30T18:02:00.005-02:00

Não é todo dia que se caminha pra frente. As vezes o caminho é feito na imobilidade. E o parar também faz parte quando é só o olhar que se aviva e o pensamento que passeia. É quando o livro fica parado pela metade e a poesia fica presa na primeira frase. Falta a lista dos desenhos que se precisa tentar imaginar na paisagem, na fotografia ou nas linhas espessas do sorriso de uma garota. Com os pés fincados no chão, a vida também continua. Nem nela, nem fora dela, estar sem fazer é preciso. Mas assusta a inatividade: o coma de olhos bem abertos. Se adormeçam pernas e braços, e formiguem os membros todos enroscados em si mesmos sem grandes sensações de cansaço, gozo ou dor. Um grito preso na garganta por um ócio não-criativo. Um ócio, sem motivação. O ócio não pelo descanso ou descaso, mas pelo distanciar-se das necessidades impostas - inclusive por nós mesmos - de criar e recriar sempre. Uma nula atividade onde não se realiza, não se pretende a tentativa, a compensação, o esforço e o exercício de viver. Um tempo de observação pura, sem companhia de luas, gentes ou letras no papel. Em que baste o ouvir uma canção e olhar um céu qualquer. E como é difícil aceitar que um pouco de inutilidade não mudará as coisas de maneira irreverssível, nem fora, nem dentro de nós...

.São Thomé das Letras.

2010-11-29T18:23:00.002-02:00

Há beleza por todos os lados

quando o olhar descansa

sobre uma paisagem que acalma

ou sobre uma companhia

que possibilita que o coração esteja em paz.

"...Happiness only real when shared..."

(by Into the Wind)

.as coisas.

2010-11-25T23:16:00.005-02:00

Uma coisa da vida: é que ela passa, mas é boa.
Sobre meus amigos: é que eles erram, mas acertam muito mais.
Algo sobre equilíbrio: é que ele é ilusório ou perecível.
A máxima do amor: é que significa mais do que as palavras são capazes de dizer.
Sobre as sensações: são sempre mutáveis, e bem melhor quando intensas.
E hoje, só hoje, descobri um detalhe sobre mim: ...e guardarei em segredo.

.pré-sonho.

2010-11-25T23:00:00.000-02:00

Noite fria e lua:
calafrio.
Fecho os olhos, imagem tua:
súbito cio.

.em outras águas.

2010-11-19T23:06:00.005-02:00

Quando o espaço fica maior entre mim e mim.
Tenho que abraçar longos mergulhos até que eu alcance minhas mãos
meus pés
e as lembranças.
Entre uma braçada e outra
pedras
peixes
algas
cores
e algum movimento.
É só no silêncio que o pensamento flutua livre e azul.
Desconecto-me por inteiro.
Desencaixo-me das obrigações
e de algumas delícias também.
Transcendo-me.
Espero-me.
Socorro-me.
Até que naufrago.
Há um carinho na calmaria.
Um aconchego em reconhecer quem sou:
eu e minhas rugas
eu e meus dedos longos
eu e as bolhas dos meus pés.
Eu, de olhar distante.
Eu, à deriva e leve.

Porque a vida é feito mar.
Mas de vez em quando é bom sentir-me lagoa.

.as minhas palavras.

2010-11-17T18:55:00.002-02:00

As palavras, para que eu amplie conceitos e afunile carências.
As palavras para quê.
As palavras param.

As palavras.

.as defesas desnecessárias.

2010-11-08T18:02:00.003-02:00

A discussão sobre o “absurdo” do aborto durante as eleições como se um ou outro presidente eleito pudesse resolver sozinho, com suas ideias e motivações pessoais, imediatamente a questão. A pauta sobre casamento gay, como se estivéssemos falando de noivos e noivos, ambos de véu e grinalda sendo abençoados por um pastor ou padre. Os urubus da Bienal de Arte, como se estes fossem ser maltratados de alguma maneira enquanto lá estivessem "hospedados". Tal qual as muitas outras espécies que são testadas em laboratórios ou comidas com gula em churrascarias e fast-foods. Pra não falar da espécie humana jogada pelos cantos das cidades grandes em igual ou pior situação que os animais anteriormente citados...

Eu como carne, mas gostaria de não comer. Eu não sou contra a legalização do abordo. Nem contra a legalização da maconha. E sou inteiramente a favor do casamento gay. Eu não vi os urubus da Bienal, mas me irrito com essa hipocrisia de “coitadinhos dos bichinhos”, quando as mesmas palavras saem da boca de gente que consome inúmeras coisas à custa de barbaridades muito piores.

Discutir é bom, e se há algo que falta a esse país é discussão. Quando se pauta algum assunto polêmico - e eu incluo a isso futebol, religião e política - a primeira coisa que se faz é ficar na defensiva e, em nome de nossas crenças indiscutíveis, negar toda ideia e sugestão diferentes das nossas.

É preciso antes de acreditar em algo, saber bem o porquê de acreditar. Não, reitero o que disse: não é preciso saber de nada. Mas se não se sabe de nada, não se têm argumentos para discutir sem esbravejar e sem se sentir ofendido, é melhor ficar calado. Vovó já dizia: “A palavra é prata, e o silêncio é ouro”.

Um diálogo rico precisa de locutor, interlocutor e enunciado. Um vai reagir ao que o outro diz, conforme as palavras e concepções adicionais forem se organizando na cabeça. Pra isso, precisa-se que o ouvido esteja atento e a mente bem aberta. Não dá pra ficar inventando argumentos enquanto a outra pessoa gasta saliva tentando explicar que pra ela aquilo faz algum sentido. Vai que faz mesmo... Ou vai que não, e você pode, depois de ouvir, explicar que você sabe de um fato que pode ajudá-la a entender o seu ponto de vista também. Vai que...

Tenho a impressão de que as pessoas não ouvem nunca. Eu também não ouço, de vez em quando. E horas depois, me sinto uma idiota ao perceber que o outro tinha razão, ou que mesmo sem razão, soube muito melhor que eu listar seus motivos.

A escolha depende de conhecimento. Mesmo que você resolva não levá-lo em consideração – a isso podemos chamar de fé, acho.

Um ponto de vista é só um ponto de vista. Quem nos dera poder olhar sempre além... do nosso umbigo, das nossas convicções e do nosso quintal.

.cada corredor possui diversas portas.

2010-11-05T16:58:00.000-02:00

(Luiz Alphonsus)

.nossa vida não cabe num opala.

2010-10-28T17:27:00.005-02:00

Nem quando eu acreditava em eternidade,
eu quis ser eterna.
Terna, eu quis que fossem, sempre,
a risada de uma amiga
e uma lembrança de amor.

A certeza do fim nos faz mais intensos.
E imensos foram os caminhos pelos quais andei
acompanhada de pessoas
de pensamentos
de bichos
e de defeitos, sem fim.

Não que não tenha sido uma vida dura.
Mas minha cura, sei bem de onde vem.
Há riso que me põe feliz
há almas que me abraçam de longe
uma imagem que vale por mil
e até aquela lágrima dolorida
que me faz mais humana
e solidária.

Nem sempre consigo ser forte.
Mas a morte me assusta pouco.
Como se na medida, eu sentisse a perda
sentisse que falta.
Mas enquanto isso,
certa de fazer o máximo que posso
continuasse a viver
ciente do tempo,
dos meus dias
e do valor do que já foi feito por mim
em mim.

(Convencimento para um dia em que meu HD Externo parou de funcionar.)

Ah! E o filme: Nossa vida não cabe num Opala

.intranquilamente.

2010-10-25T23:39:00.002-02:00

estive insone.

a consciência de quem sou fugiu de mim
por uns instantes me perdi em pensamentos
e corriam pelas entranhas do meu corpo
palavras
vivas
que metaforizavam todas as minhas sensações.

eu tive náuseas
e medo
não das sensações
mas da vida que eu mesma sou capaz de dar a elas.

foi como se eu realmente tivesse alma
algo além de um coração pulsante
físico
carnal.

foi como se eu fosse maior
e maior fossem também
todas as coisas que eu quis gritar
e não pude.

a reflexão me transformou
não em alguém melhor
mas em um ser pertubado
por todas as incertezas que tenho
como se fossem a única coisa palpável que tenho enquanto ser.

e não foi bom saber-me assim
tão despreparada
e dependente
e confusa
diante desse maremoto que me persegue
por dentro
e por fora.

não houve riso algum
faltou silêncio e abraço
estive só.

tão só que fui capaz de perceber
a passagem de um segundo
de espera
pela solução que remediaria toda a minha angústia.

eu tive tempo pra reparar nas coisas como elas são.

mas refletir sobre como as coisas deveriam ser
não me fez nem mais forte
nem mais capaz.

não estava sob meu controle mudar absolutamente nada
exceto algumas miudezas em mim.

eu sempre soube que um dia a vida me atropelaria.

hoje foi assim
mas sobrevivi
e o próximo passo é reaprender a caminhar.

não é nitído
nem simples
mas sempre será intenso.

desperto das minhas divagações
e me acalmo ao saber que nunca estarei sã.

"Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência não pensar..."
(Alberto Caeiro)

.o dia em que eu li um pensamento.

2010-10-22T00:03:00.003-02:00

...bonitinha aquela menina
que fala sem parar
saltita,
não segura nem sequer uma gargalhada,
e meigamente tenta me conquistar...

Há beleza, sim.

Mas não me agrada essa juventude em excesso.
Prefiro rugas e almas talhadas de saudade.
O frescor de quem pouco viveu, e esse cheiro adocicado de perfume
não me apaixonam como as mãos seguras e o olhar fixo de uma mulher em silêncio.

.emudecer.

2010-10-20T00:23:00.000-02:00

Não é que me tenhas
não é que eu te queira
não é que sejamos os primeiros a sentir assim
nem que estejamos juntos, de fato
Não é que os outros não entendam
não é que eu não tente explicar
não é que o coração palpite tremendamente ao te ver passar
não é que teu toque me encha de vontade do teu beijo
não é que teu sorriso seja o mais lindo
não é que eu precise
que eu goste
que eu me permita
Não é que façamos parte de um plano místico
não é que nosso caminho sempre leve ao mesmo lugar
não é que eu tenha medo
não é que eu te ame muito
não é que a vida passe rápido
não é que eu não possa esperar...

é que...
é que...
é que...

.ima (ge) nar.

2010-10-12T22:30:00.000-03:00

.essa sou eu feliz. porque eu tive alegria nesse dia. estive completa. estive ao sol. essa sou eu rodeada de quem amo. apertada pela paixão de um, e pelo carinho de outros. essa sou eu pós-almoço de terça-feira com cara de domingo. essa sou eu vivendo a vida. curtindo a leveza de um dia de ócio e paz. ouvindo almaz e mombojó. falando de coisas nem um pouco sérias. relembrando todos os encontros que tive com o riso deles. essa sou eu encantada pelas amizades que construí. essa sou eu me revendo nos espelhos mais fiéis e me encontrando. reconhecendo o efêmero de um dia de sol e o eterno de um abraço apertado. essa sou eu, sendo. essa sou eu hoje.

.hell.

2010-10-10T15:53:00.000-03:00

Peca!

Porque de salvação em salvação,
os encontros lá no céu
poderão ser desastrosos.